Quand Le Ciel Bas Et Lourd Pèse Comme Un Couvercle

SECOND EMPIRE L'ASSOMMOIR PAR ÉMILE ZOLA PRÉFACE L e s Rougon-Macquart doivent se composer d'une vingtaine de romans. Depuis 1869, le plan général est arrêté, et je le suis avec une rigueur extrême. L'Assommoir est venu à son heure, je l'ai écrit, comme j'écrirai les autres, sans me déranger une seconde de ma ligne droite. C'est ce qui fait ma force. J'ai un but auquel je vais. Lorsque l'Assommoir a paru dans un journal, il a été attaqué avec une brutalité sans exemple, dénoncé, chargé de tous les

craque, et les hurlements du vent sont parfois terrifiants. – Tant pis pour le silence. Quand pourrions-nous commencer ? – Mademoiselle... – Baker. Mais appelez-moi Suzie. – Lorsque j'escalade, c'est précisément pour être seul. – On peut être seul à deux, je ne suis pas bavarde. – On ne devient pas un alpiniste confirmé en un an, à moins d'y consacrer tout son temps... – V ous ne me connaissez pas. Quand j'entreprends quelque chose, rien ne m'arrête, vous n'aurez jamais eu d'élève aussi motivée

GUTENBERG EBOOK L’OEUVRE *** Produced by www.ebooksgratuits.com and Chuck Greif Émile Zola L’ŒUVRE (1886) I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII, IX, X, XI, XII I Claude passait devant l’Hôtel de ville, et deux heures du matin sonnaient à l’horloge, quand l’orage éclata. Il s’était oublié à rôder dans les Halles, par cette nuit brûlante de juillet, en artiste flâneur, amoureux du Paris nocturne: Brusquement, les gouttes tombèrent si larges, si drues, qu’il prit sa course, galopa dégingandé, éperdu,

ses jours et surtout pour échapper à la justice de son pays. Ici la mer est bleue. La mer est verte. Sa chevelure est blanche. En face, la cabine de bain du prince ou de l’armateur a pris les teintes du sable. Ce n’est pas hideux. C’est incongru, comme cette histoire que j’ai inventée un soir en écoutant une chanteuse à la radio. La rumeur l’a attribuée à une chanteuse ou à une danseuse qui a vraiment existé. Je n’ai pas cherché à vérifier. Les gens adorent raconter et se raconter des histoires.

ses jours et surtout pour échapper à la justice de son pays. Ici la mer est bleue. La mer est verte. Sa chevelure est blanche. En face, la cabine de bain du prince ou de l’armateur a pris les teintes du sable. Ce n’est pas hideux. C’est incongru, comme cette histoire que j’ai inventée un soir en écoutant une chanteuse à la radio. La rumeur l’a attribuée à une chanteuse ou à une danseuse qui a vraiment existé. Je n’ai pas cherché à vérifier. Les gens adorent raconter et se raconter des histoires.

en bronze haut de 1,64 m, le plus grand que l'Antiquité nous ait légué, sans doute sorti d'un atelier grec d'Italie du Sud vers 530 av. J.-C.; il pèse 208 kg, et sa cuve, d'une seule pièce, contient 1 100 l. Il comporte un décor remarquable : anses en gorgones anguipèdes, guerriers à pied et en char appliqués sur le col, statuette féminine sur le couvercle. Le cratère servait au mélange du vin et de l'eau ; des vases permettant de puiser et de boire l'accompagnaient : une oinochoé (cruche à vin) étrusque

appauvrissent mes restes d’existence. Chef Borselli est embêté. Il ne sait pas trouver les mots qui apaisent. Toute sa rhétorique se réduit à quelques formules ordurières qu’il ponctue de coups de matraque. Je vais te briser la gueule comme un miroir, plastronnait-il. Comme ça, chaque fois que tu te materas dans une glace, ça te fera sept ans de malheur… Manque de pot, il n’y a pas de glace dans ma cellule, et dans le couloir de la mort le sursis ne se calcule pas en nombre d’années. Ce soir, Chef

–4– PREMIÈRE PARTIE –5– I Au village. Je suis un enfant trouvé. Mais jusqu’à huit ans j’ai cru que, comme tous les autres enfants, j’avais une mère, car lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait si doucement dans ses bras, en me berçant, que mes larmes s’arrêtaient de couler. Jamais je ne me couchais dans mon lit, sans qu’une femme vînt m’embrasser, et, quand le vent de décembre collait la neige contre les vitres blanchies, elle me prenait les pieds entre ses deux mains

cheval, une masse noire qui barrait la route. – On n’écrase pas le monde, dit-elle, en sautant à terre. C’était un homme vautré tout de son long, les bras étendus, tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais

direction du lit dans lequel elle se trouvait, immobile et paisible, comme assoupie, puis il avait posé une main sur la sienne et lui avait murmuré "A demain", comme il le faisait tous les jours depuis maintenant près d'un mois. Le temps passait et l'espoir de la voir se réveiller d'elle même l'abandonnait de jour en jour. Et même si les médecins persistaient à lui répéter qu'avec ce genre de comas on ne pouvait jamais savoir “quand”, “comment”, ni même présumer de l'état dans lequel le patient risquait