Un Vieillard Qui Meurt Est Comme Une Bibliothèque Qui Brûle

ebooksfrance.com Le père Goriot 3 Le père Goriot Adaptation d'un texte électronique provenant de la Bibliothèque Nationale de France : http://www.bnf.fr/ Le père Goriot 4 Le père Goriot Le père Goriot 5 Le père Goriot • I. Une pension bourgeoise • II. L'entrée dans le monde • III. Trompe−la−mort • IV. La mort du père Au grand et illustre Geoffroy Saint−Hilaire Comme un témoignage d'admiration de ses travaux et de son génie. DE BALZAC. Le père Goriot 6 Le père

Littératures francophones d’Afrique noire Jan Goes 1. Introduction Il est évidemment tout à fait fallacieux de prendre tout un sous-continent comme domaine d’une étude littéraire : l’Afrique noire n’est pas uniforme, archaïque, rurale, gardienne de traditions séculaires1. Elle est cela, mais beaucoup d’autres choses encore. Depuis 1945, l’Afrique a énormément changé, hélas, pas toujours dans un sens positif. Il n’a échappé à personne que c’est tout un continent qui est en crise, une crise qui

sait la carrière. Cependant, Charles n'avait pas retrouvé son écuyère; le beau geste du père l'avait marqué: il garda toute sa vie le goût du sublime et mit son zèle à fabriquer de grandes circonstances avec de petits événements. Il ne songeait pas, comme on voit, à éluder la vocation familiale: il souhaitait se vouer à une forme atténuée de spiritualité, à un sacerdoce qui lui permît les écuyères. Le professorat fit l'affaire: Charles choisit d'enseigner l'allemand. Il soutint une thèse sur Hans Sachs

ALLEN Au Gros. A Robert Soulat. © Éditions Gallimard, 1985. 1 La voix féminine tombe du haut-parleur, légère et prometteuse comme un voile de mariée. — Monsieur Malaussène est demandé au bureau des Réclamations. Une voix de brume, tout à fait comme si les photos de Hamilton se mettaient à parler. Pourtant, je perçois un léger sourire derrière le brouillard Miss Hamilton. Pas tendre du tout, le sourire. Bon, j’y vais. J’arriverai peut-être

campagne est-elle grinçante et ressemble-t-elle plutôt à un naufrage. On trouve, dans ce tableau d’un romantisme qui est un cocktail de province, d’ennui et de sucide, une phrase qui définit tout le théâtre de Tchékhov : «Pourquoi n’avons-nous pas vécu comme nous aurions dû vivre?» Ce tableau de groupe peint les rares avancées et les nombreux reculs d'une société décadente, la ruine de toute une génération d'intellectuels «occupés à souffrir» et qui s’écrient : «Il ne se passe rien, tout est déjà passé»

sait la carrière. Cependant, Charles n'avait pas retrouvé son écuyère; le beau geste du père l'avait marqué: il garda toute sa vie le goût du sublime et mit son zèle à fabriquer de grandes circonstances avec de petits événements. Il ne songeait pas, comme on voit, à éluder la vocation familiale: il souhaitait se vouer à une forme atténuée de spiritualité, à un sacerdoce qui lui permît les écuyères. Le professorat fit l'affaire: Charles choisit d'enseigner l'allemand. Il soutint une thèse sur Hans Sachs

de Saturne, puis le firmament incorruptible auquel les étoiles étaient suspendues comme des lampes. La pensée prolongeant cette contemplation, il découvrait par delà, avec les yeux de l'esprit, le neuvième ciel où des saints furent ravis, le primum mobile ou cristallin, et enfin l'Empyrée, séjour des bienheureux vers lequel, après la mort, deux anges vêtus de blanc (il en avait la ferme espérance) porteraient comme un petit enfant son âme lavée par le baptême et parfumée par l'huile des derniers

Charles Baudelaire Les fleurs du mal Édition établie par Jacques Dupont Collection "GF"; 227 Copyright: Garnier-Flammarion, 1991 ISBN 2-08-070527-X Transcription en braille intégral: Bibliothèque Braille Romande, Genève, août 1999 Notes et Variantes Il n'était pas possible de reproduire ici la totalité des variantes: nous avons retenu les principales. Il en va de même pour les "sources", nombreuses et souvent conjecturales, que la tradition critique a accumulées. Notre choix vise

 prolongeant sans fin ces années de souffrance et de culpabilité.    Dans  le  couloir,  des  clients  sortaient  hilares  et  transpirants  des  chambres  des  filles  et  regardaient  le  vieillard  face  à  la  porte  de  la  chambre  avec  un  œil  à  la  fois  moqueur  et  sarcastique  :  il  devina  leurs  pensées,  et  il  eut  honte.  Un  vieillard  au  bordel.  Jeune,  son  plaisir était d’être pris pour ce qu’il n’était pas. Mais vieux…    Il  devrait franchir  cette  porte, il  le  savait.  Mais  il savait aussi que ce serait son Rubicon

c'était la poésie. Voici les plus lointaines traces que je retrouve, au fond de mes souvenirs presque effacés, des premières révélations du sentiment poétique qui allait me saisir à mon insu, et me faire à mon tour chanter des vers au bord de mon nid, comme l'oiseau. J'avais dix ans; nous vivions à la campagne. Les soirées d'hiver étaient longues; la lecture en abrégeait les heures. Pendant que notre mère berçait du pied une de mes petites soeurs dans son berceau, et qu'elle allaitait l'autre sur un long