ô Prison Douce

Nulle paix je ne trouve, et je n’ai pas de guerre à faire : Je crains et j’espère ; je brûle et je suis de glace. Et je vole au plus haut des cieux, et je gis à terre ; Et je n’étreins nulle chose, et j’embrasse le monde entier. Qui me garde en prison la porte ne m’ouvre ni ne ferme, Ni ne me tient pour sien, ni ne défait les liens ; Amour ne me tue pas et ne m’ôte pas mes fers, Ne me veut pas vivant, et ne vient pas à mon secours. Je vois et n’ai point d’yeux, et sans langue je crie ; Et

le monde, en une profonde pitié. Nous avons songé aux préjugés d’éducation de quelques-uns d’entre eux, au cerveau peu développé de leur chef, relaps fanatique et obstiné des conspirations de 1804, 16 blanchi avant l’âge sous l’ombre humide des prisons d’État, aux nécessités fatales de leur position commune, à l’impossibilité d’enrayer sur cette pente rapide où la monarchie s’était lancée elle-même à toute bride le 8 août 1829, à l’influence trop peu calculée par nous jusqu’alors de la personne

cette montagne, où les animaux sauvages auront aussi leur phaéton. Pour moi je ne veux pas aller plus avant, et terminant mon voyage où m’a conduite le destin, désespérée, je descends les hauteurs escarpées de ce mont sourcilleux qui brave le soleil… O Pologne ! ce n’est pas là une attrayante hospitalité que celle que tu m’offres, puisqu’au moment où je mets le pied sur ton sol, tu permets que je le rougisse de mon sang. Hélas ! mon sort ne me promettait pas davantage, et qui jamais eut pitié d’un

bourgeoisie, on doit reconnaître que ce programme -un impôt sur le capital, la TVA et des droits de succession- est typiquement socialiste). Le Père Ubu rassure la Mère Ubu effrayée par cette hécatombe qui désorganise l'État : «Ne crains rien, ma douce enfant, j'irai moi-même de village en village recueillir les impôts.» Il a d'ailleurs un programme politique très précis : «Avec ce système, j'aurai vite fait fortune, alors je tuerai tout le monde et je m'en irai.» Effectivement, escorté des «Grippe-Sous»

lecteur, la poésie est un simple fantasme d’un poète, Oh combien isolé et seul, cherchant vainement l’amour avec de simples mots beaux comme nos chères dames. Je vous dirais que vous n’avez ni raison, ni tort. La simple richesse des vers m’est si douce et instructive que mon nantie existence se résume à la lecture et l’analyse de ces textes sacrés. Un poème est beau même dans l’obscénité, musical même dans le mutisme et noble même dans la vulgarité. Mais vous, mes incultes frères, vous ne connaissez

cette main qui par les airs chemine Un jour viendra, qui nest pas loin,Que ce quelle rpand sera votre ruine.De l natront engins vous envelopper,Et lacets pour vous attraper,Enfin mainte et mainte machineQui causera dans la saisonVotre mort ou votre prison Gare la cage ou le chaudron Cest pourquoi, leur dit lHirondelle,Mangez ce grain et croyez-moi. Les Oiseaux se moqurent delle Ils trouvaient aux champs trop de quoi.Quand la chnevire fut verte,LHirondelle leur dit Arrachez brin brinCe qua produit

qui dans la mer se trempe
O nuits! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature !
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs !
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts ni fertiles îlots...
Mais, ô mon coeur, entends le chant

Tu ne mérites pas d'en manger, dit l'autre ; va, coquin, va, misérable, ne m'approche de ta vie. » La femme de l'orateur, ayant mis la tête à la fenêtre et avisant un homme qui doutait que le pape fût antéchrist, lui répandit sur le chef un plein... O ciel ! à quel excès se porte le zèle de la religion dans les dames ! Un homme qui n'avait point été baptisé, un bon anabaptiste, nommé Jacques, vit la manière cruelle et ignominieuse dont on traitait ainsi un de ses frères, un être à deux pieds sans

quand il veut concevoir Ces natives grandeurs, aux lieux où se font voir La nudité de l’homme et celle de la femme, Sent un froid ténébreux envelopper son âme Devant ce noir tableau plein d’épouvantement. O monstruosités pleurant leur vêtement ! O ridicules troncs ! torses dignes des masques ! O pauvres corps tordus, maigres, ventrus ou flasques, Que le dieu de l’Utile, implacable et serein, Enfants, emmaillota dans ses langes d’airain ! Et vous, femmes, hélas ! pâles comme des cierges, Que ronge

t'exiler, ô poète, Dans la foule où nous te voyons? Que sont pour ton âme inquiète Les partis, chaos sans rayons? Dans leur atmosphère souillée Meurt ta poésie effeuillée ; Leur souffle égare ton encens. Ton coeur, dans leurs luttes serviles, Est comme ces gazons des villes Rongés par les pieds des passants. Dans les brumeuses capitales N'entends−tu pas avec effroi, Comme deux puissances fatales, Se heurter le peuple et le roi? De ces haines que tout réveille À quoi bon emplir ton oreille, Ô Poète,