Un Homme Passe Sous La Fenêtre Et Chante

Mirabeau »tiré de Alcool (1913) écrit par Guillaume Apollinaire Le Pont Mirabeau Sous le pont Mirabeau coule la Seine             Et nos amours        Faut-il qu'il m'en souvienne La joie venait toujours après la peine        Vienne la nuit sonne l'heure      Les jours s'en vont je demeure   Les mains dans les mains restons face à face             Tandis que sous        Le pont de nos bras passe Des éternels regards l'onde si lasse        Vienne la nuit sonne l'heure      Les jours

Les textes fondateurs : Les textes de l'Antiquité : L'Iliade et l'Odyssée mise sous le nom d'Homère. L'existence d'Homère a laissé tellement peu de trace que l'on ne peut rien en dire. → Encyclopédie Larousse : poète épique grec regardé comme l'auteur de l'Iliade et l'Odyssée et dont l'existence problématique fut entourée de légendes dès le ? Siècle. Son existence date du VIIIème siècle avant J.C. Dès l'Antiquité, il est un auteur classique. Aveugle, une des rares choses que l'on sache à son

|Le Pont Mirabeau | | |Sous le pont Mirabeau coule la Seine | |J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité. |Et nos amours

filmé de dos, de l’extérieure, par la fenêtre, plans dans la durée ce film vise à nous faire ressentir la psychologie du personnage. Mais l’intelligence de film c’est de n’avoir pas fait un témoignage basique de la fin d’un monument par les moyens ordinaire du spectacle. L’on retrouve la chronologie qu’on a pu voir dans Elephant avec le montage successif d’actions de personnages différents. Last days est une grande messe funèbre, un film austère triste d’un homme fragile qui n’arrive plus à jouir

saoul et qui met sa crosse en l’air comme ça… en titubant… il est saoul il a sur la tête cette coiffure qu’on appelle mitre et tous ses vêtements sont brodés richement il est saoul il roule dans le ruisseau sa mitre tombe c’est le soir ça se passe rue de Rome près de la gare Saint-Lazare sur le trottoir il y a un chien il est assis sur son cul il regarde l’évêque l’évêque regarde le chien ils se regardent en chiens de faïence mais voilà l’évêque fermant les yeux l’évêque secoué par le

les chaleurs Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses. L'orchestre militaire, au milieu du jardin, Balance ses schakos coiffure militaire rigide et à visière dans la Valse des fifres : Autour, aux premiers rangs, parade le gandin jeune homme élégant, dandy Le notaire pend à ses breloques à chiffres1; Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs : Les gros bureaux employés debureau, bureaucrates bouffis traînent leurs grosses dames Auprès desquelles vont, officieux cornacs personne

Regarde ! je viens seul m’asseoir sur cette pierre Où tu la vis s’asseoir ! Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes, Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés, Ainsi le vent jetait l’écume de tes ondes Sur ses pieds adorés. Un soir, t’en souvient-il ? Nous voguions en silence, On entendait au loin, sur l’onde et sous les cieux, Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux. Tout à coup

et qui jamais, jamais ne nous trahirez, je vous salue, mères qui pensez à nous sans cesse et jusque dans vos sommeils, mères qui pardonnez toujours et caressez nos fronts de vos mains flétries, mères qui nous attendez, mères qui êtes toujours à la fenêtre pour nous regarder partir, mères qui nous trouvez incomparables et uniques, mères qui ne vous lassez jamais de nous servir et de nous couvrir et de nous border au lit même si nous avons quarante ans, qui ne nous aimez pas moins si nous sommes laids

baigné dans le Poème De la Mer, infusé d'astres, et lactescent, Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême Et ravie, un noyé pensif parfois descend ; Tous droits réservés Où, teignant tout à coup les bleuités, délires Et rhythmes lents sous les rutilements du jour, Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres, Fermentent les rousseurs amères de l'amour ! Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes Et les ressacs et les courants : je sais le soir, L'Aube exaltée ainsi qu'un

ARTHUR RIMBAUD Poèmes LE DORMEUR DU VAL C'est un trou de verdure où chante une rivière Accrochant follement aux herbes des haillons D'argent ; où le soleil, de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il