Souvenir d’enfance :

(Espagne), un dimanche de l’été 2008. Il fait très chaud et j’ai faim. Assis sur un banc d’un vert délavé qui est situé en face de cette station d’essence assez vielle, je guette le moindre mouvement dans le restaurant d’en face qui s’appelle « Chez Pablo ». Je peux lire d’ici qu’ils servent, des calamars à la plancha. Mais ici, dans ce pays aux couleurs contrastées, on ne déjeune pas avant 14 heures. Je ne suis pas pressé ; j’ai décidé que cette journée serait celle du repos, du dépaysement, face à face avec moi-même mais il reste encore cinq heures de route pour arrivé au Maroc qui est le pays de ma mère et la Tunisie qui est le pays de mon père. J’observe les mouvements.
Quelques touristes, comme moi, cherchent à se restaurer. Ils se plantent devant tel ou tel menu, décliné en plusieurs langues, grimacent, puis courent à l’établissement suivant. Il est peut-être temps d’y aller…Alors que je m’apprêté à rentré dans le restaurant, une ombre m’enveloppe brusquement. Je lève la tête : c’est mon père : «Viens on mange dans ce restaurant, il parait plutôt bon. »
C’est machinalement, que je pousse la porte de « Chez Pablo ». Il y a déjà du monde, et une odeur de poisson grillée flotte dans la salle. Un jeune homme au tablier bleu, l’air affairé, me montre du doigt une table vide. Je parcours le Menu, la tête ailleurs, dans un brouhaha grandissant. Je regarde ma montre : il est 14 h