À l'ombre des jeunes filles en fleurs

D’Horace à Ronsard : la Fontaine de Bandusie et la Fontaine Bellerie par Nicole Genaille La charmante ode qu’Horace adresse à la source (fons, tis, m.) de Bandusie a, c’est bien connu, inspiré à Ronsard une ode non moins gracieuse à la « fontaine » (= source) de son domaine de la Possonnière, dans son cher Vendômois. La comparaison s’impose, et peut-être n’est-il pas inutile d’en suggérer ici des éléments qui pourraient inviter les jeunes latinistes à découvrir à la fois un joyau de la poésie

SEQUENCE 1 : TEXTE 1 : Joachim Du Bellay "Heureux qui comme Ulysse, . . .", Les Regrets, 1558. Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,Ou comme cestuy-là qui conquit la toison,Et puis est retourné, plein d'usage et raison,Vivre entre ses parents le reste de son âge !Quand reverrai-je, hélas, de mon petit villageFumer la cheminée, et en quelle saisonReverrai-je le clos de ma pauvre maison,Qui m'est une province, et beaucoup davantage ?Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux,Que

surannées, - ou bien de faire partie d'une salle animée et frémissante couronnée à tous ses étages de toilettes fleuries, de bijoux étincelants et de visages radieux. Indifférent au spectacle de la salle, celui du théâtre ne m'arrêtait guère, - excepté lorsqu'à la seconde ou à la troisième scène d'un maussade chef-d'œuvre d'alors, une apparition bien connue illuminait l'espace vide, rendant la vie d'un souffle et d'un mot à ces vaines figures qui m'entouraient. Je me sentais vivre en elle, et elle vivait

.................................................20 Le châtiment de Tartufe.....................................................................22 Le forgeron........................................................................................23 A la musique......................................................................................29 *.........................................................................................................31 Venus anadyomène.........................

Tandis qu’une folie épouvantable broieEt fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ;- Pauvres morts ! dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie,Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… - Il est un Dieu, qui rit aux nappes damasséesDes autels, à l’encens, aux grands calices d’or ;Qui dans le bercement des hosannah s’endort, Et se réveille, quand des mères, ramasséesDans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir ! Raconte de la guerre

exotiques. Le thème du voyage est déjà à la mode dans les salons littéraires de Paris où on invite scientifiques et philosophes. Montesquieu avec ses Lettres persanes ( 1721) ou Voltaire avec Candide (1759) ou L’ingénu (1767) ont déjà été nourris par ce rapport avec d’autres civilisations qui leur permet aussi de critiquer la société française et ses valeurs. Denis Diderot écrira un supplément au voyage de Bougainville (1796), qui poursuit les mêmes buts. Quant à Bougainville, il voit Tahiti, dont il

que Sylvie a pu avoir pour Proust, et particulier la phrase qui suit : « Cet état, où l'esprit résiste encore aux bizarres combinaisons du songe, permet souvent de voir se presser en quelques minutes les tableaux les plus saillants d'une longue période de la vie. » Relisons le début de « Combray » : « Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n'avais pas le temps de me dire : "Je m'endors." » ; et Proust recourt à l'idée de

assise à l'écart, le menton dans sa main et le coude au genou, plus morne que le désespoir, plus pâle que la statue d'albâtre qui pleure sur un tombeau? Du coin de sa paupière une grosse larme roule sur le duvet de sa joue, une seule, mais qui ne tarit jamais; comme cette goutte d'eau qui suinte des voûtes du rocher et qui à la longue use le granit, cette seule larme, en tombant sans relâche de ses yeux sur son coeur, l'a percé et traversé à jour. Edwige, blonde Edwige, ne croyez-vous plus à Jésus-Christ

Les Contemplations deVictor Hugo Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste, et le jour sera pour moi comme la nuit. Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe, Ni les voiles au

nouvelle Année, à la suite brumeuse,  Laissant traîner les plis de sa robe neigeuse, Sourit avec des pleurs, et chante en grelottant... II Or les petits enfants, sous le rideau flottant, Parlent bas comme on fait dans une nuit obscure. Ils écoutent, pensifs, comme un lointain murmure... Ils tressaillent souvent à la claire voix d'or Du timbre matinal, qui frappe et frappe encor Son refrain métallique et son globe de verre... - Puis, la chambre est glacée...on voit traîner à terre, Épars