Compote de pommes

voyaient en manches de chemise, au bord d'une plate-bande �mondant des rosiers, et b�chant, binant, maniant de la terre, d�potant des tulipes. Ils se r�veilleraient au chant de l'alouette, pour suivre les charrues, iraient avec un panier cueillir des pommes, regarderaient faire le beurre, battre le grain, tondre les moutons, soigner les ruches, et se d�lecteraient au mugissement des vaches et � la senteur des foins coup�s. Plus d'�critures ! plus de chefs ! plus m�me de terme � payer ! -- Car ils poss�deraient

voyaient en manches de chemise, au bord d’une plate-bande émondant des rosiers, et bêchant, binant, maniant de la terre, dépotant des tulipes. Ils se réveilleraient au chant de l’alouette, pour suivre les charrues, iraient avec un panier cueillir des pommes, regarderaient faire le beurre, battre le grain, tondre les moutons, soigner les ruches, et se délecteraient au mugissement des vaches et à la senteur des foins coupés. Plus d’écritures ! plus de chefs ! plus même de terme à payer !–Car ils posséderaient

du pont Marie, on aurait compté les feuilles des grands platanes, qui mettent là un bouquet de superbe verdure; tandis que, de l’autre côté, sous le pont Louis-Philippe, au Mail, les toues alignées sur quatre rangs avaient flambé, avec les tas de pommes jaunes dont elles craquaient. Et l’on vit encore les remous de l’eau, la cheminée haute du bateau-lavoir, la chaîne immobile de la dragueuse, des tas de sable sur le port, en face, une complication extraordinaire de choses, tout un monde emplissant

voyaient en manches de chemise, au bord d’une plate-bande émondant des rosiers, et bêchant, binant, maniant de la terre, dépotant des tulipes. Ils se réveilleraient au chant de l’alouette, pour suivre les charrues, iraient avec un panier cueillir des pommes, regarderaient faire le beurre, battre le grain, tondre les moutons, soigner les ruches, et se délecteraient au – 18 – mugissement des vaches et à la senteur des foins coupés. Plus d’écritures ! plus de chefs ! plus même de terme à payer !

absolu, finie l’école, et un régime très strict, plus un grain de sel. Désormais, ma mère se nourrit de fruits. Des sapotilles. Des bananes. Du raisin. Des pommes France surtout, rondes et rouges comme les joues du bébé Cadum. Mon père les commandait par cageots entiers à un ami, commerçant sur les quais. La cuisinière les préparait en compote, au four avec la cannelle et la cassonade, en beignets. L’odeur de ces fruits qui mûrissaient trop vite s’infiltrait, têtue, du rez-de-chaussée jusqu’aux chambres

puissions la questionner davantage. Maurice regarde les gens autour de lui. — Ce qui serait drôle, dit-il, c’est qu’on rencontre quelqu’un du quartier. Les aubergines qui suivent sont filandreuses et la farce est inexistante. Le fromage plat et sec. Les pommes sont flétries mais comme notre serveuse commet l’erreur d’abandonner la corbeille près de notre table, toutes vont se retrouver au fond de ma musette. Maurice plie sa serviette et constate : — On n’a pas intérêt à rester trop longtemps dans le coin

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comme l’opposé de la nature ? Sans doute pas : comme le disait déjà Aristote, l’art au sens large (la production) « achève la nature ». Les compotes en effet ne poussent pas sur les arbres, à la différence des pommes ; et à la différence de ces dernières, ce plat nécessite l’intervention de l’homme pour être. Mais en un autre sens, on peut considérer que la compote actualise une potentialité déjà contenue dans la pomme, de même en quelque sorte que la statue est déjà contenue dans le bloc de marbre :

ardeur non feinte. – Mais oui, entendu ! Cette énorme masse était douée d’une douceur qui subjuguait autant que sa violence. Son sourire, quand il était empreint de bienveillance, était un spectacle merveilleux, ses joues se groupaient pour former deux pommes bien rouges entre ses yeux mi-clos et sa grande barbe noire. Il reprit : « Venez ! Ce sera un réconfort pour moi de savoir que j’ai un allié dans la place, quelles que puissent être son insuffisance et son ignorance du sujet… Je pense qu’il y aura

avant les aurores, à un âge où les choses sérieuses ne devraient pas commencer, je galérais déjà. Qu’il pleuve ou qu’il gèle, il me fallait dégotter un grain de maïs à me mettre sous la dent afin de pouvoir galérer le lendemain sans tomber dans les pommes. Je trimais sans trêve et sans répit, souvent pour des prunes, et je rentrais le soir sur les rotules. Je ne me plaignais pas. C’était ainsi, et c’est tout. Hormis les marmots dénudés qui se chamaillaient dans la poussière et les clodos aux veines