Coups De Pilon

laquelle on assujettit un arbre, pour le scier en madriers ou en planches. BAR: civière. B. BARAI; BARAIS: baillerai, baillerais. S.-I. BARATTÉ: babeurre, liquide qui reste au fond de la baratte, quand le beurre en est extrait. A. BARATTON: sorte de pilon, avec lequel on fait le beurre dans certaines barattes. L. BARBACROC: moustaches qui font le crochet; homme qui les porte. BARBAUDIER: bavard. BARBELÉE (GELÉE): frimas qui couvrent les plantes d'une sorte de barbe. BARBISTRAL: barbier. BARBOT:

situation était loin d’être pareille. Tiecelin savourait ce qu’il aimait le mieux ; Renart, également friand du fromage et de celui qui en était le maître, les regardait sans espoir de les atteindre. Le fromage à demi séché donnait une entrée facile aux coups de bec : Tiecelin en tire le plus jaune et le plus tendre ; puis il attaque la croûte dont une parcelle lui échappe et va tomber aux pieds de l’arbre. Renart lève la tête et salue Tiecelin qu’il voit fièrement campé, le fromage dressé dans les pattes

la région de Malindi, le contraste est saisissant. D'un côté, une petite ville dotée d'un aéroport et, de l'autre, tout près des immenses plages que baigne l'Océan Indien, des femmes broyant le mil. Ni leur geste, ni le tronc d'arbre évidé, ni le pilon de bois n'ont changé depuis l'âge de pierre, alors qu'elles vivent à 120 km seulement du grand port de Mombassa, une métropole moderne de 300.000 habitants. Indifférentes au rythme de la civilisation occidentale introduite par les Blancs, elles continuent

par lui. Le manœuvre employé au culbuteur, un gaillard roux et efflanqué, ne se pressait guère, pesait sur le levier d’une main endormie. Et, là-haut, le vent redoublait, une bise glaciale, dont les grandes haleines régulières passaient comme des coups de faux. – Bonjour, répondit le vieux. Un silence se fit. L’homme, qui se sentait regardé d’un œil méfiant, dit son nom tout de suite. -5- – Je me nomme Etienne Lantier, je suis machineur... Il n’y a pas de travail ici ? Les flammes l’éclairaient

par lui. Le manoeuvre employé au culbuteur, un gaillard roux et efflanqué, ne se pressait guère, pesait sur le levier d'une main endormie. Et, là−haut, le vent redoublait, une bise glaciale, dont les grandes haleines régulières passaient comme des coups de faux. Bonjour, répondit le vieux. Un silence se fit. L'homme, qui se sentait regardé d'un oeil méfiant, dit son nom tout de suite. Je me nomme Etienne Lantier, je suis machineur... Il n'y a pas de travail ici? Les flammes l'éclairaient, il devait

descendait des feuilles et l'en- veloppait. Les mains dans les poches, entre ses dents. De temps en temps il il allait, sifflant s'arrêtait, regar- une branche ou lançait des coups de pied aux herbes, absorbé. Des merles dait le vide fixement, coupait UN MALE jabotaient. Un d'un arbre. Une pic donnait des coups secs dans le tronc pluie de notes cristallines s'égouttait des ramures. ne voyait rien, n'entendait rien, empli d'une sensation confuse de plaisir non satisfait, et une forme blanche

attendait n’arrangeait pas son humeur, il la rendait gauche, elle n’avait plus rien à voir avec la gracieuse maîtresse de maison qu’elle s’imaginait être. Ajoutez à cela que l’été était chaud et que le bébé était débordant d’énergie. Il lui donnait des coups de pied dès qu’elle marchait, du moins le prétendait-elle. Au fur et à mesure qu’elle s’élargissait, elle errait dans la maison l’air las, affligé. Elle restait au lit de plus en plus tard, aussi Maria Thins avait-elle dû lui prendre les clefs. C’était

par lui. Le manœuvre employé au culbuteur, un gaillard roux et efflanqué, ne se pressait guère, pesait sur le levier d’une main endormie. Et, là-haut, le vent redoublait, une bise glaciale, dont les grandes haleines régulières passaient comme des coups de faux. – Bonjour, répondit le vieux. Un silence se fit. L’homme, qui se sentait regardé d’un œil méfiant, dit son nom tout de suite. – Je me nomme Étienne Lantier, je suis machineur... Il n’y a pas de travail ici ? Les flammes l’éclairaient, il devait

trahissait, on dissimulait. Nul n'avait plus jamais un air confiant vis-à-vis d'autrui: chacun haïssait son prochain. Anton Voyl Qui, d'abord, a l'air d'un roman jadis fait ou il s'agissait d'un individu qui dormait tout son saoul loin, sonna trois coups. Du canal Saint-Martin, un clapotis plaintif signalait un chaland qui passait. Sur l'abattant du vasistas, un animal au thorax indigo, à l'aiguillon safran, ni un cafard, ni un charançon, mais plutôt un artison, s'avançait, tralnant un brin d'alfa

gens, et des bêtes qui parlent, et des contes qui me font dormir debout ? — Tout ce que tu voudras, Junior. Je t’ai jamais rien refusé. — Alors, raconte… — Tu veux que je te raconte quoi, Junior ? Junior se met à sautiller sur place et à donner des coups de poing dans le vide, à la manière d’un enfant gâté, certain que s’il venait à demander la lune, on la lui offrirait sur un plateau d’argent. — Qu’est-ce qui se passe quand la mer est agitée, Ach ? — Bah… — S’il te plaît. — Je t’ai raconté ça cent