Cécile étranglée Bonnemort

un charretier de cinquante-huit ans à qui il confiait qu’il s’appelait Étienne Lantier et qu’il était « un machineur » qui, parce qu’il avait giflé son chef, venait d’être renvoyé des ateliers de Lille, qu’il cherchait du travail. Mais le vieux Bonnemort lui dit qu’il n’y en avait pas au Voreux, où il avait passé sa vie entière, étant maintenant envahi par le charbon. Il lui révéla l’importance de la Compagnie qui était «le dieu repu et accroupi auquel ils donnaient tous leur chair, et qu’ils n’avaient

un charretier de cinquante-huit ans à qui il confiait qu’il s’appelait Étienne Lantier et qu’il était « un machineur » qui, parce qu’il avait giflé son chef, venait d’être renvoyé des ateliers de Lille, qu’il cherchait du travail. Mais le vieux Bonnemort lui dit qu’il n’y en avait pas au Voreux, où il avait passé sa vie entière, étant maintenant envahi par le charbon. Il lui révéla l’importance de la Compagnie qui était «_le dieu repu et accroupi auquel ils donnaient tous leur chair, et qu’ils n’avaient

Moi, dit-il, je suis de Montsou, je m’appelle Bonnemort. – C’est un surnom ? demanda Etienne étonné. Le vieux eut un ricanement d’aise, et montrant le Voreux : – Oui, oui... On m’a retiré trois fois de là-dedans en morceaux, une fois avec tout le poil roussi, une autre avec de la terre jusque dans le gésier, la troisième avec le ventre gonflé d’eau comme une grenouille... Alors, quand ils ont vu que je ne voulais pas crever, ils m’ont appelé Bonnemort, pour rire. Sa gaieté redoubla, un grincement

voix. Moi, dit−il, je suis de Montsou, je m'appelle Bonnemort. C'est un surnom? demanda Etienne étonné. Le vieux eut un ricanement d'aise, et montrant le Voreux: Oui, oui... On m'a retiré trois fois de là−dedans en morceaux, une fois avec tout le poil roussi, une autre avec de la terre jusque dans le gésier, la troisième avec le ventre gonflé d'eau comme une grenouille... Alors, quand ils ont vu que je ne voulais pas crever, ils m'ont appelé Bonnemort, pour rire. Sa gaieté redoubla, un grincement de

Moi, dit-il, je suis de Montsou, je m’appelle Bonnemort. – C’est un surnom ? demanda Étienne étonné. Le vieux eut un ricanement d’aise, et montrant le Voreux : – Oui, oui... On m’a retiré trois fois de làdedans en morceaux, une fois avec tout le poil roussi, une autre avec de la terre jusque dans le gésier, la troisième avec le ventre gonflé d’eau comme une grenouille... Alors, quand ils ont vu que je ne voulais pas crever, ils m’ont appelé Bonnemort, pour rire. Sa gaieté redoubla, un grincement

Centre Zola (C.N.R.S. / Item), qui nous a orienté dans la littérature de la critique zolienne. Toute notre reconnaissance à Sahra Dilmi, à Patrick Riard, à Gaëlle Cueff à Céline Daché, à Antonia Guerrero, à Thomas Demoulin, à Michelle Mocrette, à Cécile de Cossé Brissac, à Claude Tuduri du C.I.S.E.D., pour avoir lu et relu nos brouillons et en avoir discuté très longuement afin de donner la place à l’Autre dans ce travail si personnel. Les relectures et les corrections de ce dernier nous ont apporté

vieillies et sacrifiées, sont comme les ombres douloureuses de tant de vaincus de la bataille sociale, le maigre Florent, le malchanceux Henri Deloche, et le petit François [Auguste?] Quittard, et le père Josserand, et le remisier Massias; et le vieux Bonnemort, et Pauvre-Enfant, le pâle troupier du 5e de ligne, dont Henriette Weiss berce doucement l'agonie. C'est un lamentable concert qui adoucit de ses sanglots l'histoire des Rougon-Macquart, hymne à la vie, œuvre de science, de justice et de pitié humaine