Des Spectacles Le Cri Du Peuple

d'Algérie Introduction: La torture, cet acte abjecte et dégradant touchant à la dignité humaine a été pratiquée de manière courante par ceux qui avaient décidé dès le 3 juillet 1962, de confisquer l'indépendance d'un pays et les libertés d'un peuple né libre. La torture a été pratiquée dans les deux camps, par des gens qui se battaient pour la liberté de leur «pays» (les membres du FLN) et par les militaires français à qui le pouvoir politique a donné les pleins pouvoirs pour «résoudre le problème

sévir sans interruption, comme une fièvre continue marquée par d’effroyables redoublements2. » Cela commence au berceau du genre humain. « Caïn, le premier enfant d’Adam et d’Ève, fait voir au monde naissant la première action tragique3. » Ce spectacle ne cessera plus ; les hommes répandront comme l’eau le sang des hommes : Effuderunt sanguinem eorum tanquam aquam 4 ; et toute la terre en sera arrosée : Terra plena est judicio sanguinum 5. Sans parler expressément de guerre, la Genèse nous fait

étudiant le Massacre des Innocents. Ses oeuvres les plus personnelles traitent de sujets poétiques originaux tirés de l'antiquité – Les Bergers d'Arcadie (1640), l'Inspiration du poète (1630), Echo et Narcisse (1630), Le Règne de Flora – ou du spectacle de la Nature – Paysage avec deux nymphes et un serpent (1659), Les Quatre saisons (après 1660), Paysage avec Orphée et Eurydice (1650). C'est, plus rarement l'histoire ou le patriotisme qui sont traités – L'Enlèvement des Sabines (1637), La peste

air d’effraction. Mais à partir du moment où, faute de caractère, on court se donner une doctrine, dès l’instant où le crime se raisonne, il prolifère comme la raison elle-même, il prend toutes les figures du syllogisme. Il était solitaire comme le cri, le voilà universel comme la science. Hier jugé, il fait la loi aujourd’hui. On ne s’en indignera pas ici. Le propos de cet essai est une fois de plus d’accepter la réalité du moment, qui est le crime logique, et d’en examiner précisément les justifications :

des avenues, des boulevards, des impasses, des allées, des venelles qui sont à présent chemins de pierres et de terre. Et le présent, démesurément dilaté, se fait stridence, espace nu où s'abolit le temps. [...] Il paraît que j'ai poussé un grand cri, un seul, juste avant d'ouvrir les yeux. Je n'en ai aucun souvenir. "       Amina, une jeune fille jusqu'alors sans histoire, profondément ébranlée par le tremblement de terre survenu dans son pays, décide brusquement de rejoindre la cohorte des victimes

à Wellan de le guider. Au milieu des célébrations organisées en l’honneur de Parandar, le chef des dieux, un homme agonisant fait irruption dans la cour du Château d’Émeraude et annonce aux Chevaliers que des créatures inconnues déciment les peuples de la côte. N’écoutant que leur cœur, les valeureux soldats se précipitent au secours des villages éprouvés. Ils découvrent que des hommes-lézards ont enlevé les femmes et les fillettes du Royaume de Cristal et qu’ils continuent de remonter vers

débauché pauvre qui baise et mange Le sein martyrisé d‘une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d‘helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l‘incendie, N‘ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins

pauvre qui baise et mange Le sein martyrisé d'une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins

débauché pauvre qui baise et mange Le sein martyrisé d’une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins

mais, vraiment, je ne me trouve guère changé depuis que je lis, dans les journaux, qu’un jeune écrivain vient de naître, qui ira loin. J’ai eu plus d’émotion à ma conférence ; j’ai été autrement secoué, les jours où il m’a été donné de parler au peuple. J’avais à jeter l’émotion, minute par minute, dans des cœurs qui palpitaient là, devant moi ; pour entendre leur battement, il me suffisait de pencher la tête, je pouvais voir flamber ma parole dans des yeux qui fixaient les miens et dont le regard