Je Vis Je Meurs Je Me Brûle Et Me Noie

de l'azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d'eux. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule! Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid! L'un agace son bec avec un brûle-gueule, L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait! Le Poète est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l'archer; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l'empêchent de marcher. Fleurs du mal Charles

avec des manières honorables. POLONIUS - Oui, appelez Cela des manières, allez! allez! OPHÉLIA - Et il a appuyé ses discours, monseigneur, de tous les serments les plus sacrés. POLONIUS - Bah! pièges à attraper des grues! Je sais, alors que le sang brûle, avec quelle prodigalité l'âme prête des serments à la langue. Ces lueurs, ma fille, qui donnent plus de lumière que de chaleur, et qui s'éteignent au moment même où elles promettent le plus, ne les prenez pas pour une vraie flamme. Désormais, ma fille

Je viendrais à la nuit noire, tant que la guerre durera, Comme les femmes en noires, triste et seule elle m'attendra 5'- C'est sans doute pense-t-elle que je suis en déraison De la voir mon coeur se serre, là-bas devant la maison 6'- Et si je meurs à la guerre, pourra-t-elle me pardonner, D'avoir préféré ma terre à l'amour qu'elle me donnait? 7'- J'ai rencontré ce matin, devant la haie de mon champ Une troupe de marins, d'ouvriers, de paysans. Bohème (la) 1. Chante et danse la bohème faria

devant eux des drapeaux s'incliner. Or, attentive au bruit, une femme, une vieille, En haillons, et portant au bras quelque corbeille, Branlant son chef ridé, disait à haute voix : −− Un roi! sous l'empereur, j'en ai tant vu, des rois! Alors je ne vis plus des voitures dorées La haute impériale et les rouges livrées, Et, tandis que passait et repassait cent fois Tout ce peuple inquiet, plein de confuses voix, Je rêvai. Cependant la vieille vers la Grève Poursuivait son chemin en me laissant

maroufles, Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a Plus en horreur que son éternel coryza, Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles. INITIUM Les violons mêlaient leur rire du chant des flûtes, Et le bal tournoyait quand je la vis passer Avec ses cheveux blonds jouant sur les volutes De son oreille où mon Désir comme un baiser S'élançait et voulait lui parler sans oser. Cependant elle allait, et la mazurque lente La portait dans son rythme indolent comme un vers, —Rime

l’abîme.   Une destinée est écrite là jour à jour.   Est-ce donc la vie d’un homme ? Oui, et la vie des autres hommes aussi. Nul de nous n’a l’honneur d’avoir une vie qui soit à lui. Ma vie est la vôtre, votre vie est la mienne, vous vivez ce que je vis ; la destinée est une. Prenez donc ce miroir, et regardez-vous-y. On se plaint quelquefois des écrivains qui disent moi. Parlez-nous de nous, leur crie-t-on. Hélas ! quand je vous parle de moi, je vous parle de vous. Comment ne le sentez-vous pas ?

Une destinée est écrite là jour à jour. –8– Est-ce donc la vie d’un homme ? Oui, et la vie des autres hommes aussi. Nul de nous n’a l’honneur d’avoir une vie qui soit à lui. Ma vie est la vôtre, votre vie est la mienne, vous vivez ce que je vis ; la destinée est une. Prenez donc ce miroir, et regardez-vous-y. On se plaint quelquefois des écrivains qui disent moi. Parlez-nous de nous, leur crie-t-on. Hélas ! quand je vous parle de moi, je vous parle de vous. Comment ne le sentez-vous pas ?

de le lui demander. Lorsque le mélange fut lisse, j’y ajoutai ma provision de limaille de fer et de sel, répartissant soigneusement les ingrédients. Le fer est redoutable pour les gobelins, parce qu’il leur ôte leurs forces ; quant au sel, il les brûle. Une fois dans sa fosse, le gobelin n’en sort plus, car les parois, ainsi que la face interne de la dalle qui la ferme, sont engluées de colle. La créature est obligée de se ratatiner dans le peu d’espace qui lui reste. Le problème, bien sûr, est d’obliger

cristallisé de givre ! 42 Soir d’hiver Ah ! comme la neige a neigé ! Ma vitre est un jardin de givre. Ah ! comme la neige a neigé ! Qu’est-ce que le spasme de vivre À la douleur que j’ai, que j’ai ! Tous les étangs gisent gelés, Mon âme est noire : Où vis-je ? où vais-je ? Tous ses espoirs gisent gelés : Je suis la nouvelle Norvège D’où les blonds ciels s’en sont allés. Pleurez, oiseaux de février, Au sinistre frisson des choses, Pleurez, oiseaux de février, Pleurez mes pleurs, pleurez mes roses, Aux

joyeux 11 Entr’ouvre votre bouche et du doigt clôt vos yeux, Un ange vous dit-il combien vous êtes douce Au malheureux que tout abandonne et repousse ? DOÑA SOL. Ami, vous avez bien tardé ! Mais dites-moi Si vous avez froid. HERNANI. :Moi ? Je brûle près de toi. Ah ! Quand l’amour jaloux bouillonne dans nos têtes, Quand notre cœur se gonfle et s’emplit de tempêtes, Qu’importe ce que peut un nuage des airs Nous jeter en passant de tempête et d’éclairs ? DOÑA SOL, lui défaisant son manteau. Allons