La Main à La Plume

 La mort de Marat Par David J-L David, La mort de Marat, 1793, Bruxelles, Musées Royaux des Beaux-Arts, 165 X 128 Jacques Louis David a peint de nombreuses œuvres dont La mort de Marat (ou Marat assassiné). Cette œuvre est conservée aux musées Royaux des Beaux-Arts de Bruxelles. Cette peinture date de 1793 et mesure 165cm par 128cm. C’est précisément une huile sur toile. Sur cette toile David représente Jean-Paul Marat assassiné dans son bain le 13 juillet 1793. Pour commenter cette

qui parvinrent à forger un mode de vie s'inspirant du modèle nippon. Van Gogh était l'un d'eux. Durant son séjour à Anvers déjà, Vincent avait commencé à décorer sa chambre dans le style majestueux du Ukiyo-e. Ces "scènes de la vie quotidienne" avaient été déversées par milliers sur l'Occident et on pouvait les acheter bon marché dans les boutiques japonaises qui poussaient comme des champignons. Vincent passa pratiquement son premier hiver parisien dans le magasin de Samuel Bing, à quelques pas de

juré que c’était le lieu le plus merveilleux qu’elle avait jamais vu et l’endroit qu’il me fallait pour y passer mes dernières années. Elle n’avait pas tout à fait tort, la maison n’était pas grande mais elle possédait un charme fou. C’était une meulière, les fenêtres étaient immenses et ornées de petits dessins dorés. L’escalier qui menait à la porte d’entrée paraissait usé par le temps et des branches de glycines s’entrelaçaient autour de la rambarde. Il n’y avait pas de jardin, mais seulement une

L’AMOUR A MORT  L’amour, la mort : deux mots que tout sépare et qui sont pourtant si proches. L’amour tout d’abord, chose que tout le monde veut, que tout le monde cherche, mais qui reste nécessaire à la vie, car sans amour, la vie ne vaut pas la peine d’être vécue. On fait des rencontres, on tombe amoureux. Certaines amours devraient être interdites, mais on ne peut

l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte. Paul Verlaine (1866) A UNE PASSANTE La rue assourdissante autour de moi hurlait. Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse, Une femme passa, d'une main fastueuse Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ; Agile et noble, avec sa jambe de statue.

que tu n'étais pas qu'un rêve … La plage, la mer. Tout ce sable fin à perte de vue, c'est indescriptible. Le vent doux et fort à la fois de la côte, une odeur iodée, salée. Et la connerie de ces deux imbéciles de Chocolove et d'Horohoro … ils me font pitié vraiment. Ils ne savent que s'éclabousser et se noyer mutuellement. Ils ont conscience que c'est un paradis ici ? Non je ne crois pas apparemment. Le soleil commence à se coucher, le ciel rougit. Heeyy ! Ren ! Tu viens pas te baigner

Pour moi, la poésie est le plus beau des arts, elle a le pouvoir de donner de la magie aux mots, de créer des émotions, de faire de phrases banales une douce une belle mélodie... La poésie est une façon de se libérer, de se confesser, de communiquer avec les autres... Une façon de s'exprimer, de se faire entendre et de se soulager. C’est la façon d’affirmer son humanité et de se connecter à son être profond. « Quand le pouvoir pousse l’homme à l’arrogance, la poésie rappelle la richesse de l’existence

Mon Dieu! Mon Dieu! Je vais donc écrire ce qui m’est arrivé! Mais le pourrai-je ? L’oserai-je ? Cela est si bizarre, si inexplicable, si incompréhensible, si fou ?  :-) C’était il y a un mois de cela, un antiquaire venait d’ouvrir une boutique en bas de ma rue. En bon citoyen je partis lui souhaité le bienvenu et pris mon porte-monnaie pour lui acheter un objet qui serait dans mon budget. Je pénétrai alors dans sa boutique ce qui fit retentir le carillon. Un homme d’un certain-âge apparu

Victor HUGO (1802-1885) Demain, dès l'aube... Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit. Je ne regarderai ni l'or du soir qui

O femme! femme! femme! créature faible et décevante!... nul animal créé ne peut manquer à son instinct: le tien est-il donc de tromper?... Après m'avoir obstinément refusé quand je l'en pressais devant sa maîtresse; à l'instant qu'elle me donne sa parole, au milieu même de la cérémonie... Il riait en lisant, le perfide! et moi comme un benêt... Non, monsieur le Comte, vous ne l'aurez pas... vous ne l'aurez pas. Parce que vous êtes un grand seigneur, vous vous croyez un grand génie!... Noblesse,