La Poésie Est Elle Une Entreprise Futile

typographiques, tels les célèbres Exercices de style (1947) — quatre-vingt-dix-neuf variations stylistiques sur la même insignifiante anecdote —, tels encore Les temps mêlés de 1941 qui reprennent trois récits sous trois genres littéraires différents (poésie, prose et théâtre) ou les Cent mille milliards de poèmes de 1961. À part, enfin, si tant est que chaque ouvrage de Raymond Queneau ne soit pas « à part », irréductible à un genre, à une esthétique, à part, donc, sont la Petite cosmogonie portative

Tania secouait la tête : — Non… non… — Tu n’en as jamais vu ? — Non… — Alors, si tu ne me crois pas, échange cette poupée contre l’une des miennes. — Non. — Nina, explique-lui ! Nina, douce, molle et lunatique, protégeait un petit chat contre les entreprises de son frère Akim. — Donne-le-moi, dit Akim. Il fera le fauve. — Jamais ! Il est à moi. — Regarde les trois filles Arapoff, dit Volodia en s’arrêtant sur les marches de l’escalier. Laquelle te plaît le mieux ? Michel demeurait bouche bée. —

Jour de l’An et les vers à soie de l’an dernier. C’était la Mare au Diable, François le Champi, la Petite 83 Fadette et les Maîtres Sonneurs. Ma grand’mère, ai-je su depuis, avait d’abord choisi les poésies de Musset, un volume de Rousseau et Indiana ; car si elle jugeait les lectures futiles aussi malsaines que les bonbons et les pâtisseries, elles ne pensait pas que les grands souffles du génie eussent sur l’esprit même d’un enfant une influence plus dangereuse et moins vivifiante que sur son

programme comportant la notion du bonheur, qui paraît un prétendant naturel et incontournable à la conduite de la vie de chacun, que l’on suit spontanément (car qui voudrait être malheureux en quelque circonstance que ce soit, en quelque projet ou entreprise que ce soit ?), il est légitime de se poser la question : « le bonheur est-il un guide suffisant de notre vie et de notre action ? ». 38. Leibniz cite avec admiration la science des juristes (depuis les jurisconsultes romains) comme un art de

le monde où il tenait à passer pour un jeune homme brillant et plein d’avenir. Toutes ces concessions aux exigences de la vie, toutes ces gênes mortifiantes le blessaient jusqu’au fond de l’âme. Il s’emportait au delà de toute mesure pour le plus futile motif et, s’il consentait encore à plier et à patienter, c’était parce qu’il était bien décidé à changer tout cela dans le plus bref délai. Toutefois le moyen auquel il s’était arrêté pour opérer ce changement soulevait un problème si compliqué que

espérer. Comme sources, notre bibliothèque des auteurs anciens est aussi complète qu’elle peut l’être. Quant aux écrivains arabes, elle est également à peu près complète, mais il faudrait, pour le public, que deux traductions importantes fussent entreprises, — et elles ne peuvent l’être qu’avec l’appui de l’État. — Je veux parler du grand ouvragé d’Ibn-el-Athir(1), qui renferme beaucoup de documents relatifs à l’Occident, et du Baïane, d’lbn-Adhari, dont Dozy a publié le texte arabe, enrichi de notes

du Jour de l’An et les vers à soie de l’an dernier. C’était la Mare au Diable, François le Champi, la Petite Fadette et les Maîtres Sonneurs. Ma grand’mère, ai-je su depuis, avait d’abord choisi les poésies de Musset, un volume de Rousseau et Indiana ; car si elle jugeait les lectures futiles aussi malsaines que les bonbons et les pâtisseries, elles ne pensait pas que les grands souffles du génie eussent sur l’esprit même d’un enfant une influence plus dangereuse et moins vivifiante que sur

programme comportant la notion du bonheur, qui paraît un prétendant naturel et incontournable à la conduite de la vie de chacun, que l’on suit spontanément (car qui voudrait être malheureux en quelque circonstance que ce soit, en quelque projet ou entreprise que ce soit ?), il est légitime de se poser la question : « le bonheur est-il un guide suffisant de notre vie et de notre action ? ». 38. Leibniz cite avec admiration la science des juristes (depuis les jurisconsultes romains) comme un art de raisonner

sous des sourires. Venait ensuite la société des duchesses ; on y était pâle ; on se levait à quatre heures ; les femmes, pauvres anges ! portaient du point d’Angleterre au bas de leur jupon, et les hommes, capacités méconnues sous des dehors futiles, crevaient leurs chevaux par partie de plaisir, allaient – 66 – passer à Bade la saison d’été, et, vers la quarantaine enfin, épousaient des héritières. Dans les cabinets de restaurant où l’on soupe après minuit riait, à la clarté des bougies

l’hystérie. Mon père contribuait à brouiller notre organisation par sa façon de parler. Bibliothécaire, fin lecteur, érudit, rêveur, il avait contracté dans les livres la manie de méditer en langage noble ; à l’instar des lettrés arabes raffolant de poésie, il préférait fréquenter la langue en altitude, là où la nuit se nomme « le manteau d’obscurité qui s’abat sur le cosmos », un pain « le mariage croustillant de la farine avec l’eau », le lait « le miel des ruminants » et une bouse de vache « la galette