La Poésie Paravent Contre Le Monde

vitesse qu’un monstre de sa taille ait jamais entreprise, et battant ainsi, dans cette épreuve de fond, des navires réputés plus rapides, qu’à première vue on lui aurait préférés. Ce matin, il arrive au terme de sa traversée, il va atteindre un point du monde dont le nom restait indifférent hier encore, mais vers lequel les yeux de l’Europe sont à présent tournés : cette mer, qui commence de s’éclairer si tranquillement, c’est la mer Jaune, c’est le golfe du Petchili par où l’on accède à Pékin. Et une immense

développement des métiers d’art comme on peut le voir à travers la chaise actuelle qui est un des objets techniques les plus aboutis dans la structure et/ou encore dans l’ornement et qui résulte d’une évolution qui s’est faite depuis les premiers temps du monde et plus particulièrement depuis l’Antiquité et le Moyen-Age. Au début, la chaise était lourde et fortement charpentée en bois alors qu’aujourd’hui elle a une structure plus légère et plus confortable qui est venue notamment avec l’arrivée du travail

descendre la rue Notre-Dame-de-Lorette. Il marchait ainsi qu’au temps où il portait l’uniforme des hussards, la poitrine bombée, les jambes un peu entrouvertes comme s’il venait de descendre de cheval ; et il avançait brutalement dans la rue pleine de monde, heurtant les épaules, poussant les gens pour ne point se déranger de sa route. Il inclinait légèrement sur l’oreille son chapeau à haute forme assez défraîchi, et battait le pavé de son talon. Il avait l’air de toujours défier quelqu’un, les passants

avec une angoisse nerveuse proche des pleurs, les mâchoires serrées, le ventre contracté… Ce tambour seul, et non les douze coups de minuit, sonnait pour moi l’ouverture éclatante de la nouvelle année, l’avènement mystérieux après quoi haletait le monde entier, suspendu au premier rrran du vieux tapin de mon village. Il passait, invisible dans le matin fermé, jetant aux murs son alerte et funèbre petite aubade, et derrière lui une vie recommençait, neuve et bondissante vers douze mois nouveaux…

avec une angoisse nerveuse proche des pleurs, les mâchoires serrées, le ventre contracté… Ce tambour seul, et non les douze coups de minuit, sonnait pour moi l’ouverture éclatante de la nouvelle année, l’avènement mystérieux après quoi haletait le monde entier, suspendu au premier rrran du vieux tapin de mon village. Il passait, invisible dans le matin fermé, jetant aux murs son alerte et funèbre petite aubade, et derrière lui une vie recommençait, neuve et bondissante vers douze mois nouveaux…

teintes presque fabuleuses. – Allons donc plus vite, mon père, disait la jeune fille avec un air de lutinerie en entraînant le vieillard. J’entends les tambours. – C’est les troupes qui entrent aux Tuileries, répondit-il. – Ou qui défilent, tout le monde revient ! répliqua-t-elle avec une enfantine amertume qui fit sourire le vieillard. – La parade ne commence qu’à midi et demi, dit le père qui marchait presque en arrière de son impétueuse fille. À voir le mouvement qu’elle imprimait à son bras droit

Activités du Musée Informations pratiques Collection Musée national d’art moderne, Centre Pompidou, Paris Photo : Philippe Migeat / MNAM, Centre Pompidou, Paris © Adagp, Paris 2005 En couverture : Jean DUBUFFET, Métro, 1943, Gouache sur papier Ci-contre : Jean DUBUFFET, Le Boudeur, octobre 1959, bois Fondation Dubuffet, Paris P R É S E N TAT I O N D E L ’ E X P O S I T I O N L’exposition Dubuffet et l’art brut, présentée du 15 octobre 2005 au 29 janvier 2006 au Musée d’art moderne Lille

teintes presque fabuleuses. – Allons donc plus vite, mon père, disait la jeune fille avec un air de lutinerie en entraînant le vieillard. J’entends les tambours. – C’est les troupes qui entrent aux Tuileries, répondit-il. – Ou qui défilent, tout le monde revient ! répliqua-t-elle avec une enfantine amertume qui fit sourire le vieillard. – La parade ne commence qu’à midi et demi, dit le père qui marchait presque en arrière de son impétueuse fille. À voir le mouvement qu’elle imprimait à son bras droit

combien reste impénétrable dans chaque destinée le noyau véritable de l’être, la cellule mouvante d’où jaillit toute croissance. Nous vivons des myriades de secondes et pourtant, il n’y en a jamais qu’une, une seule, qui met en ébullition tout notre monde intérieur : la seconde où (Stendhal l’a décrite) la fleur interne, déjà abreuvée de tous les sucs, réalise comme un éclair sa cristallisation – seconde magique, semblable à celle de la procréation et comme elle, cachée bien au chaud, au plus profond

rempli mon but et rendu ma pensée, je n'y aurais rien ajouté en le méditant. Et pourquoi un ouvrage d'imagination aurait-il besoin d'être médité? Quelle moralité voudrait-on faire ressortir d'une fiction que chacun sait être fort possible dans le monde de la réalité? Des gens rigides en théorie (on ne sait pas trop pourquoi) ont pourtant jugé l'ouvrage dangereux. Après tantôt vingt ans écoulés, je le parcours et n'y trouve rien de tel. Dieu merci, le type de Leone Leoni, sans être invraisemblable