Le Monstre Vert

extrêmement dociles. Ensuite Jason s’empara d’une poignée de dent de dragon et les jetas sur le champ. Comme prévu des Spartes prirent forme et commencèrent à charger. Alors Jason jeta une pierre entre eux et comme l’avait prédit Médée, ils s’entretuèrent. Vert de rage que Jason ai si bien brillé lors de ses épreuves, le roi Eétès rentra dans une colère folle. Il refusa donc de donner la toison d’or à Jason et lui dit que si il se croyait aussi fort et malin et bien qu’il n’avait qu’à aller chercher la toison

La vie de suicidé n’est pas toujours facile, on peut en rire tout de même ! On peut jouer sur les couleurs aussi. Je veux des couloirs interminables en damiers noirs et blancs, baignant dans une lueur bleutée. Des dactylos au fond de teint vert et aux permanentes rouges… … je veux une directrice qui fume comme un pompier et qui recrache la fumée par sa gorge tranchée ! Je veux un être particulièrement changeant Une sombre et hilarante créature Un bio-exorciste rongé

rêveuse bourrique, Grand diable de seize ans, j’étais en rhétorique ! Que d’ennuis ! de fureurs ! de bêtises ! — gredins ! — Que de froids châtiments et que de chocs soudains ! — Dimanche en retenue et cinq cents vers d’Horace ! — Je regardais le monstre aux ongles noirs de crasse, Et je balbutiais : — Monsieur... — Pas de raisons ! — Vingt fois l’ode à Plancus et l’épître aux Pisons ! — Or j’avais justement, ce jour là, — douce idée. Qui me faisait rêver d’Armide et d’Haydée, — Un rendez-vous

Diabolo: Ma je viens de récupérer mon job etje vais pas commetre un délit qui va me le faire reperdre ! Crotte: C'est bon on y va ! ( J'ai un plan..) Le héros: C'est fou ce que je me sens rassuré (Arrivé à la salle de torture...) Gardes: Allez le monstre vert, dans la boîte !! Le héros: Super évolué les instruments de torture (Porte fermée ) Gardes: Quoi, où il est passé cet enculé !! Le héros: Vite assomons le ! Auguste: Yahhhhhhhhhhh !!!!!!!!!!!!! Diabolo: Vite entrez dans la boîte pour vous

? Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ? Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ; Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement Dans la même prison le même mouvement. Accroupis sous les dents d'une machine sombre, Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre, Innocents dans un bagne, anges dans un enfer, Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer. Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue. Aussi quelle pâleur ! la cendre est sur leur joue. Il fait

où le soleil, de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main

bourrique, Grand diable de seize ans, j'étais en rhétorique ! Que d'ennuis ! de fureurs ! de bêtises ! -- gredins ! -- Que de froids châtiments et que de chocs soudains ! «Dimanche en retenue et cinq cents vers d'Horace !» Je regardais le monstre aux ongles noirs de crasse, Et je balbutiais : «Monsieur... -- Pas de raisons ! Vingt fois l'ode à Panclus et l'épître aux Pisons !» Or j'avais justement, ce jour là, -- douce idée Qui me faisait rêver d'Armide et d'Haydée, -- Un rendez-vous

le sac à dos Par un brumeux matin d'avril Je voudrais faire un monument A tous les enfants Qui ont pleuré le sac au dos Les yeux baissés sur leurs chagrins Je voudrais faire un monument Pas de pierre, pas de béton Ni de bronze qui devient vert Sous la morsure aiguë du temps Un monument de leur souffrance Un monument de leur terreur Aussi de leur étonnement Voilà le monde parfumé, Plein de rires, plein d'oiseaux bleus Soudain griffé d'un coup de feu Un monde neuf où sur un corps

front chauve, bombé, proéminent, retombant en saillie sur un petit nez écrasé, retroussé du bout comme celui de Rabelais ou de Socrate ; une bouche rieuse et ridée, un menton court, fièrement relevé, garni d’une barbe grise taillée en pointe, des yeux vert de mer ternis en apparence par l’âge, mais qui par le contraste du blanc nacré dans lequel flottait la prunelle devaient parfois jeter des regards magnétiques au fort de la colère ou de l’enthousiasme. Le visage était d’ailleurs singulièrement flétri

figures et les caractéristiques féminines sont multiples dans les fleurs du mal. Les femmes incarnent des figures du spleen et de l’idéal. Ciel brouillé On dirait ton regard d'une vapeur couvert ; Ton œil mystérieux (est-il bleu, gris ou vert ?) Alternativement tendre, rêveur, cruel, Réfléchit l'indolence et la pâleur du ciel. Tu rappelles ces jours blancs, tièdes et voilés, Qui font se fondre en pleurs les cœurs ensorcelés, Quand, agités d'un mal inconnu qui les tord, Les nerfs trop éveillés