Le Père peinard

quand sa fille commanda une autre biere. – Tu bois trop. – Ca c'est vrai! Allez, trinque avec moi! Pour une fois que tu ne dis pas de betises… – Tu ne viens jamais me voir… – Et la? Je fais quoi, la? – Toujours le dernier mot, pas vrai? Comme ton pere… Camille se figea. – Ah! tu n'aimes pas quand je te parle de lui, hein? declara-t-elle triomphante. – Maman, je t'en prie… Ne va pas dans cette direction… – Je vais ou je veux. Tu ne finis pas ton assiette? – Non. Sa mere secoua la tete en signe

concours est donc loin d’être classique ! Mais le jeu en vaut largement la chandelle... ! La préparation à long terme. On ne se lève pas le matin, un jour, en se disant tout d’un coup « bon sang mais c’est bien sûr, je vais faire pilote, c’est peinard, bien payé, et en plus y’a les hôtesses… ». Le métier de pilote, plus qu’un autre, est un métier-passion. Qui dit passion dit efforts, sacrifices, et bien sûr récompense, celle de pouvoir quitter le plancher des vaches pour quelques instants de bonheur

dépassaient d’un grand col carré bleu. Il était recroquevillé sur lui-même, bras et jambes et dos recourbés l’enfant. Le coup de lance lui avait fait comme un axe pour la mort par le milieu du ventre. Sa mère, elle, pleurait fort, à côté, à genoux, le père aussi. Et puis, ils se mirent à gémir encore tous ensemble. Mais j’avais bien soif. « Vous n’avez pas une bouteille de vin à me vendre ? que je demandai. — Faut vous adresser à la mère... Elle sait peut-être s’il y en a encore... Les Allemands nous

Joseph tu viens pour ton bulletin »Sourire à chaque fois Euh oui Mon bulletin de notes ou de salaire Euh non je m’en fous du bulletin je viens juste pour mon chèque Si j’avais su Vingt ans plus tôt Sur les bancs de l’élite Prétendue Que le père Godot m’aiderait à en rire de tout ça Vingt ans plus tard De l’intérim Des poissons panés Du bulletin non-dit J’ai mon chèque J’y vais Je passe à la banque J’ai mes sous Retour à la maison Je me vautre sur le canapé « Silence. [Je] demeure immobile

elle s’il le fallait. Elle n’avait pas envisagé qu’elle pourrait compatir à sa situation. Elle garda ce sentiment pour elle. Reyna ne lui faisait pas l’effet de quelqu’un qui apprécierait la pitié. Alors elle lui parla de sa vie. Elle lui parla de son père, de sa belle-mère et de ses deux demifrères à San Francisco, lui dit qu’elle se sentait comme une étrangère dans sa famille. Elle lui 76/1102 raconta comment elle avait fugué à l’âge de sept ans seulement, comment elle avait rencontré ses amis Luke

devant la fenêtre qui donnait sur la Seine. Puis il alla regarder la télévision. Dans la nuit le téléphone sonna. Andréas se demanda qui cela pouvait être car cela faisait des mois qu'il n'avait pas reçu d'appel. Il pensa un bref instant que c'était son père puis souleva le combiné. C'était sa mère qui lui parlait dans l'écouteur. Sa mère qui était morte depuis près de trois ans maintenant. Elle lui parla dans une langue incompréhensible puis lui intima l'ordre de boire tout le sang contenu dans la baignoire

xénocides2) fait, il pourrait se reposer. Enfin. Mais avant ce réjouissant programme, il allait devoir tenter une dernière chose. Faire revenir Selena d’entre les morts. La seule chose qui l’ennuyait dans toute cette histoire, c’était que, comme tout beau-père potentiel, il s’y était super mal pris avec Tara, la fille de Selena. Qui, de ce fait, le haïssait. Il allait devoir s’en faire une amie et, franchement, il n’avait aucune idée de comment s’y prendre. Il haussa les épaules. Bah, il trouverait bien

Streets, et elle entraîne toujours plus de monde avec elle. Quelle énergie… Jonathan avait lui aussi des origines françaises, par sa mère. Il était né en Bourgogne où il avait vécu une partie de son enfance, dans un petit village du Clunisois. Son père, un Californien pure souche, y avait appris les secrets du métier de viticulteur en travaillant pour un château réputé. Il y avait rencontré celle qui allait devenir sa femme. Quelques années plus tard, la famille était venue s’installer dans le comté

Paname, questionna Vairon, qu’est-ce qu’on y fout ? Eux aussi nous dévisageaient, comme s’ils étaient tombés chez les sauvages. Tout devait les étonner à cette première rencontre ; nos visages cuits, nos tenues disparates, le bonnet de fausse loutre du père Hamel, le fichu blanc crasseux que Fouillard se nouait autour du cou, le pantalon de Vairon cuirassé de graisse, la pèlerine de Lagny, l’agent de liaison, qui avait cousu un col d’astrakan sur un capuchon de zouave, ceux-ci en veste de biffin, ceux-là

s’amuser sur l’île du Nègre… * Raide comme un piquet selon son habitude, miss Emily Brent était installée dans un compartiment non-fumeurs. Elle avait soixante-cinq ans et désapprouvait le laisser-aller. Son père, colonel de la vieille école, avait toujours été très strict sur le chapitre du maintien. La jeune génération était scandaleusement laxiste – dans sa façon de se tenir comme dans bien d’autres domaines d’ailleurs… Auréolée