Muscle petit pectoral

parlerai qu’à ma psychiatre. Les autres, sortez, s’il vous plaît. La chambre d’hôpital se vida rapidement. Lucas Chardon essaya de redresser la tête mais en fut incapable. — N’essayez pas, lui dit Sandy Cléor. L’épreuve a été longue et difficile, vos muscles vont avoir besoin de plusieurs jours de rééducation, peut-être même des semaines. — Et heureusement, les sangles sont là pour m’empêcher de me faire mal, n’est-ce pas ? La psychiatre s’assit au bord du lit et écarta la mèche châtaine qui masquait

dans le miroir sculpté : son large cou de guerrier, ses longues jambes musclées, ses pectoraux impeccables, ses abdos à faire pleurer un gymnaste médaillé. Puis il laissa son pouvoir s’écouler. Son masque disparut en partie, dévoilant une bouche abîmée ; sa haute taille se voûta ; l’une de ses jambes se 1 Magister se sous-estime. En fait, ce n’est pas moins de sept planètes qui rêvent de faire frire son foie aux petits oignons et de le déguster avec un bon verre de vin rouge enfin, pour ceux de ses ennemis

découpé sa tranche en petits rectangles et trapèzes qu’elle explorait systématiquement l’un après l’autre. Elle savait qu’il n’y avait rien d’autre à trouver que de la glace, de la neige et du vent, du vent, de la glace et de la neige. Et, audessous, des roches et de la terre comme partout. Cela n’aurait rien d’exaltant, mais c’était passionnant quand même, parce qu’on était loin de l’oxyde de carbone et des embouteillages, parce qu’on se donnait une petite illusion d’être un petit morceau de héros explorateur

découpé sa tranche en petits rectangles et trapèzes qu'elle explorait systématiquement l'un après l'autre. Elle savait qu'il n'y avait rien d'autre à trouver que de la glace, de la neige et du vent, du vent, de la glace et de la neige. Et, au dessous, des roches et de la terre comme partout. Cela n'aurait rien d'exaltant, mais c'était passionnant quand même, parce qu'on était loin de l'oxyde de carbone et des embouteillages, parce qu'on se donnait une petite illusion d'être un petit morceau de héros explorateur

1 Qui es-tu Alaska ? Roman John Green ISBN : 2070577996 Éditeur : Gallimard (2007) https://www.facebook.com/groups/DesGensPasCommeLesAutres/ 2 Remerciements EN CARACTÈRES D'IMPRIMERIE si petits qu'ils ne reflètent pas l'ampleur de ma dette, je ressens ici le besoin de reconnaître certaines choses : Premièrement, que ce livre n'aurait jamais vu le jour sans l'extraordinaire gentillesse de mon amie, éditrice, quasi-agent et mentor, Ilene Cooper. Ilene est en quelque sorte une

approchera ou périssez ! Autour de lui, douze Urgals s’avancèrent en traînant les pieds. Ils étaient armés de petites épées, et portaient des boucliers ronds en fer, couverts de signes noirs. Eux aussi ressemblaient à des humains, dotés de jambes courtaudes et arquées, et de bras puissants faits pour l’action ; mais une paire de cornes tordues poussait au-dessus de leurs petites oreilles. Les monstres se précipitèrent vers les taillis pour s’y dissimuler en grognant. Bientôt, leur remue-ménage

l’entour, ces sauvageons sont bel et bien morts. — Aurais-tu peur des morts ? » demanda ser Waymar Royce, d’une lippe imperceptiblement moqueuse. Gared était trop vieux pour relever la pique. En avait-il vu défiler, depuis cinquante ans et plus, de ces petits seigneurs farauds ! « Un mort est un mort, dit-il, les morts ne nous concernent pas. — S’ils sont morts..., répliqua doucement Royce, et rien ne prouve que ceux-ci le soient. — Will les a vus. Et s’il dit qu’ils sont morts, la preuve en est faite

rien ? J’allais sauter. Je m’accordai quelques secondes pour tenter de savourer le bonheur de cette certitude : en finir. Je songeai à la facilité de tout cela, à la simplicité gracieuse de mes derniers instants. De la danse. J’allais impulser un petit élan à mes talons et… — Donnez-moi vingt-quatre heures ! Une voix d’homme puissante, bien timbrée, venait de sortir du vent. Je n’y crus pas d’abord. — Oui, donnez-moi vingt-quatre heures. Pas une de plus. À mon avis, ça suffira. La voix m’obligea

sur des meurtres, meurtres dans des villages de pierre, meurtres dans des sentiers minéraux. Il connaissait par cœur le bruit que font les cailloux sous les pieds, et la montagne qui vous serre contre elle et vous menace comme un vieil homme musclé. Dans le commissariat où il avait débuté à vingt-cinq ans, ils disaient qu’il était « sylvestre ». Peut-être en référence à la sauvagerie, à la solitude, il ne savait pas au juste. Et il ne trouvait ça ni original, ni flatteur. Il avait demandé

rien ? J’allais sauter. Je m’accordai quelques secondes pour tenter de savourer le bonheur de cette certitude : en finir. Je songeai à la facilité de tout cela, à la simplicité gracieuse de mes derniers instants. De la danse. J’allais impulser un petit élan à mes talons et… — Donnez-moi vingt-quatre heures ! Une voix d’homme puissante, bien timbrée, venait de sortir du vent. Je n’y crus pas d’abord. — Oui, donnez-moi vingt-quatre heures. Pas une de plus. À mon avis, ça suffira. La voix m’obligea