Plaine du Cul-de-Sac

Copacabana Les contes de fées n’existent que dans les contes de fées. La vérité est plus décevante. La vérité est toujours décevante, c’est pourquoi tout le monde ment. La vérité, c’est la photo d’une autre femme trouvée par inadvertance dans mon sac de voyage, à Rio de Janeiro (Brésil), la veille du Jour de l’An. La vérité, c’est que l’amour commence dans l’eau de rose et finit en eau de boudin. Anne cherchait sa brosse à cheveux et fut décoiffée par un Polaroid de femme assorti de quelques

sur Copacabana Les contes de fées n'existent que dans les contes de fées. La vérité est plus décevante. La vérité est toujours décevante, c'est pourquoi tout le monde ment. La vérité, c'est la photo d'une autre femme trouvée par inadvertance dans mon sac de voyage, à Rio de Janeiro (Brésil), la veille du Jour de l'An. La vérité, c'est que l'amour commence dans l'eau de rose et finit en eau de boudin. Anne cherchait sa brosse à cheveux et fut décoiffée par un Polaroid de femme assorti de quelques lettres

s’écriaient, ô Rameau ! Alors la fureur étincelait dans ses yeux, et il se remettait à manger avec plus de rage. Vous étiez curieux de savoir le nom de l’homme, et vous le savez. C’est 9 le neveu de ce musicien célèbre qui nous a délivrés du plain-chant de Lulli que nous psalmodiions depuis plus de cent ans ; qui a tant écrit de visions inintelligibles et de vérités apocalyptiques sur la théorie de la musique, où ni lui ni personne n’entendit jamais rien, et de qui nous avons un certain

chien aboie au loin. Erica arrive, grande organisatrice. Elle prend quatre bouteilles de Corona. Elle les pose contre le bord d’une balustrade et, en donnant de pe ts coups, elle fait sauter les bouchons l’un après l’autre. Elle sort un citron de son sac à dos et le tranche. – Eh, Erica, mais ce couteau, si tu te fais prendre, il fait moins de quatre doigts ? Niki rit et l’aide. Elle glisse un morceau de citron à l’intérieur de chaque Corona et, tchin !, elles trinquent avec force et les lèvent vers

infernal cette odeur... ... mais tout t'était prétexte à râler. À présent, je voudrais encore entendre tes reproches. C'est alors que nous passions par ici que tu t'étais piqué le doigt en fouillant ton bagage et avais découvert un micro caché dans ton sac. J'aurais dû prendre, ce soirlà, la décision de rebrousser chemin ; nous n'étions pas préparés à ce qui nous attendait, nous n'étions pas des aventuriers, seulement deux scientifiques qui se comportaient comme des gamins inconscients. La visibilité

prescriptions selon le type de bâtiment, parmi lesquelles : Les culs-de-sac doivent être évités dans tous les locaux de travail, sinon limités à 10 mètres pour les locaux nouvellement construits ou aménagés. Dans les ERP, les portes des locaux accessibles au public donnant sur des dégagements en cul-de-sac ne doivent pas être à plus de 10 m du débouché de ce cul-de-sac. Dans les IGH, la distance maximale entre la porte d'un local en cul-de-sac et l'embranchement de deux circulations menant chacune à un escalier

tout de suite. Si tes doigts gèlent, nous sommes fichus. Suzie attrapa son sac à dos qui l'avait protégée dans sa chute. Elle en sortit un tee-shirt et dégagea la fermeture Éclair de la combinaison de Shamir. Elle le frictionna sans relâche, Shamir résistant à une douleur qui devenait insoutenable. Quand il fut à peu près sec, Suzie lui fit un bandage de fortune autour du torse, referma la combinaison, et déplia son sac de couchage. – Glisse-toi dedans avec moi, dit-il. Il faut se tenir chaud

reprendre son lent périple de mes jambes à mes cuisses, à mon cul… puis il s’arrête. - S’il te plaît…, fais-je. - Je te veux nue, murmure-t-il en dégrafant mon corset. Une fois que le corset est retombé à plat sur le lit, il me lèche le dos en suivant ma colonne vertébrale. Je m’impatiente : - Christian, s’il te plaît… - Que désirez-vous, madame Grey ? me glisse-t-il à l’oreille. Il est presque allongé sur moi. Je le sens durcir contre mon cul. - Toi. - Et moi aussi je te désire. Mon amour, ma vie…

collant, puis un foulard, puis la gandourah d'un cousin spahi, puis il coucha tout nu. Il fit son lit d'au moins vingt façons. Un jour, il loua, à prix d'or, un dortoir, mais il tâta aussi du lit pliant, du châlit, du lit clos, du lit à baldaquin, du sac, du divan, du sofa, du hamac. Il frissonna sans draps, il transpira sous un plaid, il compara l'alfa au kapok. Il coucha assis, accroupi, à califourchon; il consulta un fakir qui lui proposa son grabat à clous, puis un gourou qui lui ordonna la position

convenable de soi-même. Il a pété un bouton d’acné sur son thorax, mis sa chemisette, passa se main des ses cheveux, a aussi hésité, a ouvert le plastique du portillon de la petite étagère contre le mur, a pris un préservatif et a mis cela dans son sac de pantalon. « Prêt pour la lutte », dit il à son image de miroir. Il a marché vers le bas, vers le living. Ivre baissé dans le siège et a regardé indifféremment son père, Maurice Colemans, un programme de jeu sur la télévision néerlandaise. Il a respiré