Quand Je Vous Vois Ronsard

relations des personnages entre eux, mais aussi la position de l'auteur (son ironie par exemple). C - Enfin, plus particulièrement, nous étudierons la communication rapportée, le discours rapporté : c'est-à-dire ce que devient l'énonciation d'origine quand un second énonciateur rapporte les paroles. Là aussi, cela peut être riche d'enseignements sur le plan littéraire. Nous nous référerons régulièrement à un linguiste français : Émile Benvéniste (19021976). Selon les termes de cet auteur, le locuteur

livide. Ainsi, tout jeune encore et plus audacieux, Sur la gloire un instant j'osai fixer les yeux : Un point noir est resté dans mon regard avide. Depuis, mêlée à tout comme un signe de deuil, Partout, sur quelque endroit que s'arrête mon oeil, Je la vois se poser aussi, la tache noire! -- Quoi, toujours? Entre moi sans cesse et le bonheur! Oh! c'est que l'aigle seul -- malheur à nous, malheur! Contemple impunément le Soleil et la Gloire. Gérard de NERVAL (1808-1855), Odelettes.

et tout est dépeuplé ! Que le tour du soleil ou commence ou s'achève, 30 D'un œil indifférent je le suis dans son cours ; En un ciel sombre ou pur qu'il se couche ou se lève, Qu'importe le soleil? je n'attends rien des jours. Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière, Mes yeux verraient partout le vide et les déserts : 35 Je ne désire rien de tout ce qu'il éclaire ; Je ne demande rien à l'immense univers. Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère

tant d’aimables désirs Bois, fontaines, canaux, si parmi vos plaisirs Mon humeur est chagrine, et mon visage triste Ce n’est point qu'en effet vous n'ayez des appas; Mais quoi que vous ayez, vous n’avez point Caliste Et moi je ne vois rien quand je ne la vois pas. INTRODUCTION La date, qui renvoie à la mise en ordre du royaume de France par la monarchie, le nom du poète qui symbolisa très rapidement l'exigence d une esthétique rigoureuse pour la poésie (cf Boileau "Enfin Malherbe vint

et caractérisé (bois de la Crète, bois et bocages de Dicté, remparts, lune obscure, constellations, palais désert, couvertures, tours, port, remparts, murs, machines) et dans une temporalité plus précise ( « tantôt, au déclin du jour... Puis... quand la lune, obscure à son tour, voile sa lumière, et que les constellations à leur déclin invitent au sommeil... »). 11 Réponses aux « … à vous… » Moyen Âge 2. Le jugement de la voix narrante On mentionnera : « Sans être sûre encore qu’il l’aime

fait un beau voyage… » Joachim DU BELLAY   (1522-1560) Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province, et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux, Que des palais Romains le

Ecriture poétique et quête du sens GT : La poésie permet-elle d’appréhender la mort ? 1) Villon (vers 1431 – après 1463) L’Epitaphe Villon ou Ballade des pendus, vers 1460 2) Ronsard, « Je n’ai plus que les os », Derniers Vers, 1586 3) Baudelaire, « La Mort des amants », Les Fleurs du Mal, section « La Mort », 1857 Le personnage de roman du XVIIème à nos jours GT : En quoi le point de vue est-il essentiel

et mange Le sein martyrisé d'une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. 2 Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C'est que

et mange Le sein martyrisé d‘une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d‘helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l‘incendie, N‘ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C‘est que notre âme

mange Le sein martyrisé d'une antique catin, Nous volons au passage un plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C'est que notre âme