Séraphin Un Homme Et Son Péché

d'une manière si éclatante, médicale et poétique à la fois, que je n'oserais rien y ajouter. Je me contenterai donc, dans une autre étude, de donner l'analyse de ce livre incomparable, qui n'a jamais été traduit en France dans sa totalité. L'auteur, homme illustre, d'une imagination puissante et exquise, aujourd'hui retiré et silencieux, a osé, avec une candeur tragique, faire le récit des jouissances et des tortures qu'il a trouvées jadis dans l'opium, et la partie la plus dramatique de son livre est

n'est point une science à dédaigner, et quand on ne consulte pas avec soin les registres où elle inscrit au jour le jour les événements que l'histoire brouille souvent à distance, on risque de fausser, par une seule inadvertance, le caractère d'un homme et parfois celui de toute une époque. Ce n'est point le lieu, dans ces courtes Notices, d'entamer une discussion à ce sujet, mais nous ne pouvons nous dispenser cependant de réagir contre une opinion qui pourrait prendre quelque consistance si l'on

diverses"), v. 14 et suiv. 135. Hiérarchie des anges. 136. Ancienne capitale de la Syrie. -Cf. Le Guignon (poème XI), v. 9. 137. Probable souvenir d'une double tradition, biblique et néoplatonicienne, qui voit en l'âme un "miroir vivant", terni par le péché. Cf. J. Deprun, "Mystique, Lumières, Romantisme: jalons pour une histoire des "miroirs vivants "", dans Approches des Lumières. Mélanges offerts à Jean Fabre, Klincksieck, 1974, p. 123 à 132. 138. On comparera avec L'Albatros de Polydore Bounin (P

roman et d'un film célèbres. Parmi eux : Sandra, blonde et belle jeune fille de dix-huit ans dont les parents sont de grands reporters toujours partis à l'autre bout du monde, et qui veut devenir actrice, sans trop y croire ; Norbert, grand gros jeune homme un peu timide, qui se fait passer pour un écrivain et qui, en secret amoureux transi de Sandra, joue dans la pièce le rôle difficile de Johnny couché (manchot, cul-de-jatte, couvert de bandes Velpeau) ; Frédéric, fils de boulangers ; le beau Christian

l’écraser de son poids. Ce chef presque complètement dépourvu de 10 cheveux, ressemblait à une aride butte de sable sur laquelle ne poussent que quelques brins d’herbe. La picotte avait outrageusement labouré ses traits et son teint était celui d’un homme souffrant de la jaunisse. Ajoutons qu’il était borgne. Sa bouche édentée ne laissait voir, lorsqu’il l’ouvrait, que quelques chicots gâtés et noirs comme des souches. Il se nommait Baptiste Bagon dit le Coupeur. En entrant, il jeta dans un coin son

passé toute la matinée étendu sur l’herbe, devant ma maison, sous l’énorme platane qui la couvre, l’abrite et l’ombrage tout entière. J’aime ce pays, et j’aime y vivre parce que j’y ai mes racines, ces profondes et délicates racines, qui attachent un homme à la terre où sont nés et morts ses aïeux, qui l’attachent à ce qu’on pense et à ce qu’on mange, aux usages comme aux nourritures, aux locutions locales, aux intonations des paysans, aux odeurs du sol, des villages et de l’air lui-même. J’aime ma maison

Faverolles, dans la Brie, il n’avait pas, dans son enfance, appris à lire. Devenu orphelin, il avait soutenu de son travail sa sœur, qui était restée veuve avec ses sept enfants. Suivant la saison, il se louait comme moissonneur, manœuvre, bouvier, homme de peine, émondeur. Vint, en 1795, un hiver plus rude que les autres où il n’eut plus de travail, ne put plus donner de pain à ses neveux. Au cours de la nuit, repris par ses hantises, il vole «six couverts d’argent». Le lendemain, il est ramené par

original : Historia de la vida del Buscón, llamado Don Pablos, ejemplo de vagamundos, y espejo de tacañosRepères chronologiques Comme Joyce, comme Goethe, comme Shakespeare, comme Dante, comme aucun autre écrivain, Francisco de Quevedo est moins un homme qu’une vaste et complexe littérature. Jorge Luis Borges, Enquêtes. 1580 : Naissance de Francisco Gómez de Quevedo y Villegas, à Madrid, le 17 septembre. Il est le dernier d’une fratrie de trois enfants, mais son frère meurt très jeune et sa sœur

passé toute la matinée étendu sur l’herbe, devant ma maison, sous l’énorme platane qui la couvre, l’abrite et l’ombrage tout entière. J’aime ce pays, et j’aime y vivre parce que j’y ai mes racines, ces profondes et délicates racines, qui attachent un homme à la terre où sont nés et morts ses aïeux, qui l’attachent à ce qu’on pense et à ce qu’on mange, aux usages comme aux nourritures, aux locutions locales, aux intonations des paysans, aux odeurs du sol, des villages et de l’air lui-même. J’aime ma maison

souvenirs épouvantables. Ses nerfs sont d’une fragilité dont vous n’avez pas idée. — Bien. 16/267 — Encore ceci : il faut absolument éviter de commenter son aspect, si spectaculaire soit-il. Elle ne le supporte pas. Françoise gravit avec le vieil homme un escalier dont les marches poussaient à chaque pas un cri supplicié. Au bout d’un couloir, ils entrèrent dans une chambre silencieuse. Le lit vide était défait. — Je vous présente Hazel, dit le maître des lieux. — Où est-elle ? demanda la jeune femme