Voix de poitrine

sommeil. Je m’aperçus dès le point du jour, en touchant ses mains, qu’elle les avait froides et tremblantes. Je les approchai de mon sein, pour les échauffer. Elle sentit ce mouvement, et, faisant un effort pour saisir les miennes, elle me dit, d’une voix faible, qu’elle se croyait à sa dernière heure. Je ne pris d’abord ce discours que pour un langage ordinaire dans l’infortune, et je n’y répondis que par les tendres consolations de l’amour. Mais, ses soupirs fréquents, son silence à mes interrogations

dit, sans desserrer les lèvres :“ Réjouis-toi, à mère ! ton fils sera un saint ! ” Elle allait crier ; mais, glissant sur le rai de la lune, il s'éleva dans l'air doucement, puis disparut. Les chants du banquet éclatèrent plus fort. Elle entendit les voix des anges ; et sa tête retomba sur l'oreiller, que dominait un os de martyr dans un cadre d'escarboucles.Le lendemain, tous les serviteurs interrogés déclarèrent qu'ils n'avaient pas vu d'ermite. Songe ou réalité, cela devait être une communication

Charles Baudelaire Les Fleurs du mal SPLEEN ET IDÉAL LA MUSIQUE La musique souvent me prend comme une mer !        Vers ma pâle étoile,Sous un plafond de brume ou dans un vaste éther,        Je mets à la voile ;La poitrine en avant et les poumons gonflés        Comme de la toile,J’escalade le dos des flots amoncelés        Que la nuit me voile ; Je sens vibrer en moi toutes les passions        D’un vaisseau qui souffre ;Le bon vent, la tempête et ses convulsions        Sur l’immense gouffreMe

saison elle portait un mouchoir d’indienne fixé dans le dos par une épingle, un bonnet lui cachant les cheveux, des bas gris, un jupon rouge, et par-dessus sa camisole un tablier à bavette, comme les infirmières d’hôpital. Son visage était maigre et sa voix aiguë. À vingt-cinq ans, on lui en donnait quarante ; dès la cinquantaine, elle ne marqua plus aucun âge ; — et, toujours silencieuse, la taille droite et les gestes mesurés, semblait une femme en bois, fonctionnant d’une manière automatique. II

saison elle portait un mouchoir d'indienne fixé dans le dos par une épingle, un bonnet lui cachant les cheveux, des bas gris, un jupon rouge, et par-dessus sa camisole un tablier à bavette, comme les infirmières d'hôpital. Son visage était maigre et sa voix aiguë. A vingt-cinq ans, on lui en donnait quarante. Dès la cinquantaine, elle ne marqua plus aucun âge ; ― et, toujours silencieuse, la taille droite et les gestes mesurés, semblait une femme en bois, fonctionnant d'une manière7 automatique. II Elle

rafraîchir, en pleurant. Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore. Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore, Comme ceux des aimés que la vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues. Interprétation : Un rêve personnel : Comme le texte d’Aloysius Bertrand, Verlaine utilise ici la première personne : le « je » ouvre le texte. Le poème multiplie les pronoms personnels

consacré à expliquer un autre roman (‘’Et si c’était vrai…’’).*Ensemble des rapports qu'un texte peut avoir avec d'autres textes. | | * Extrait * Gardez les yeux fermés pour l’instant, dit-elle.Les quelques mots qu’elle avait prononcés d’une voix pourtant apaisante avaient suffi à élancer le cœur d’Arthur. Elle retira les deux morceaux de gaze et souleva les paupières, inondant les yeux de sérum physiologique. * Vous avez mal ? * Non. * Vous avez eu l’impression de recevoir un éclat 

n'enviez point notre âge de douleurs, Où le cœur tour à tour est esclave et rebelle, Où le rire est souvent plus triste que vos pleurs. Votre âge insouciant est si doux qu'on l'oublie ! Il passe, comme un souffle au vaste champ des airs, Comme une voix joyeuse en fuyant affaiblie, Comme un alcyon sur les mers. Oh ! ne vous hâtez point de mûrir vos pensées ! Jouissez du matin, jouissez du printemps ; Vos heures sont des fleurs l'une à l'autre enlacées ; Ne les effeuillez pas plus vite que le

neuves, en haut, faisaient tache à côté de celles du bas qui avaient pris en vieillissant une teinte foncée comme les bois anciens. Rosa la Rosse, une petite boule de chair tout en ventre avec des jambes minuscules, chantait du matin au soir, d’une voix éraillée, des couplets alternativement grivois ou sentimentaux, racontait des histoires interminables et insignifiantes, ne cessait de parler que pour manger et de manger que pour parler, remuait toujours, souple comme un écureuil malgré sa graisse

fier de sa fête et visiblement très heureux. Une femme arriva juste derrière lui et le prit tendrement par le bras en lui offrant un sourire magnifique. Une sensation de bien être envahit Pierre, il resta sans voix devant cet être, son cœur s'emballa, il frappait fort contre sa poitrine. Son teint était pur, ses traits doux , elle semblait intelligente et humble. Jamais encore il n'avait vu de femme aussi belle que celle qui se tenait devant lui et elle paraissait tellement heureuse ! Ses cheveux