Voyage Au Bout De La Nuit Comme Nous étions Là

des reproches. Mais qui puis–je? Est–ce ma faute si j'eus douze ans quelques mois avant la déclaration de la guerre? Sans doute, les troubles qui me vinrent de cette période extraordinaire furent d'une sorte qu'on n'éprouve jamais à cet âge; mais comme il n'existe rien d'assez fort pour nous vieillir malgré les apparences, c'est en enfant que je devais me conduire dans une aventure où déjà un homme eût éprouvé de l'embarras. Je ne suis pas le seul. Et mes camarades garderont de cette époque un

annonce l’approche du petit matin. J’ai mal aux talons, la tête comme une enclume, et une sorte de scaphandre qui m’enserre tout le corps. Ma chambre sort doucement de la pénombre. Je regarde en détail les photos des êtres chers, les dessins d’enfants, les affiches, le petit cycliste en fer-blanc envoyé par un copain la veille de Paris-Roubaix, et la potence qui surplombe le lit où je suis incrusté depuis six mois comme un bernard-l’ermite sur son rocher. Pas besoin de réfléchir longtemps

bouleversante, mais une force me poussait à aller jusqu’au bout de ces pages et des émotions qu’elles contenaient. Dès les premières lignes, je me suis sentie happée littéralement par un tourbillon et je suis arrivée à me tenir à flot à la seule pensée que la narratrice avait réussi à s’en sortir. Il m’a fallu plus de temps que prévu pour passer à travers ce tropplein d’images de femmes collées aux maux de Samia. Trop de souvenirs rampaient en surface comme une rivière agitée. J’imaginais très bien Samia,

me le rappelle comme si c’était d’hier, s’arrêtant pour regarder tout autour de la baie en sifflotant entre ses dents ; puis, fredonnant cette vieille chanson de mer qu’il devait si souvent nous faire entendre, hélas ! Ils étaient quinze matelots, Sur le coffre du mort ; Quinze loups, quinze matelots, Yo-ho-ho !... Yo-ho-ho !... Qui voulaient la bouteille... Il chantait d’une voix aigre et cassée qui semblait s’être usée à l’accompagnement du cabestan, et frappait comme un sourd à la porte

Marc Levy L’ÉTRANGE VOYAGE DE MONSIEUR DALDRY Roman Robert Laffont « Les prévisions sont difficiles à faire, surtout lorsqu’elles concernent l’avenir. » Pierre DAC À Pauline À Louis À Georges — Je ne croyais pas à la destinée, aux petits signes de la vie censés nous guider vers les chemins à prendre. Je ne croyais pas aux histoires des diseuses de bonne aventure, aux cartes qui vous prédisent l’avenir. Je croyais à la simplicité des coïncidences, à la vérité du hasard. — Alors

tatouage : Pas de chance ! Il portait ainsi au-dessus de ses yeux Cette préface est une refonte de l’article paru en 1852 dans la Revue de Paris. Cet article figure à la fin du livre. (Note du correcteur – ELG.) 1 –4– l’étiquette de sa vie, comme un livre son titre, et l’interrogatoire prouve que ce bizarre écriteau était cruellement véridique. Il y a, dans l’histoire littéraire, des destinées analogues, de vraies damnations, – des hommes qui portent le mot guignon écrit en caractères mystérieux

annonce l’approche du petit matin. J’ai mal aux talons, la tête comme une enclume, et une sorte de scaphandre qui m’enserre tout le corps. Ma chambre sort doucement de la pénombre. Je regarde en détail les photos des êtres chers, les dessins d’enfants, les affiches, le petit cycliste en fer-blanc envoyé par un copain la veille de Paris-Roubaix, et la potence qui surplombe le lit où je suis incrusté depuis six mois comme un bernard-l’ermite sur son rocher. Pas besoin de réfléchir longtemps

impression ; il rêve alors de devenir marin, avant de se passionner pour le théâtre, notamment pour la peinture des décors2. En 1820, à l'âge de neuf ans, il fait un bref séjour comme demi-pensionnaire au lycée Louis-le-Grand. Ses parents doivent l'en retirer au bout d'un trimestre parce qu'il y dépérit2. Plus heureux comme « externe » au collège Charlemagne, Gautier y rencontre le jeune Gérard Labrunie (le futur Nerval). À cette époque, il commence à manifester un goût particulier pour les poètes

Le langage n'est pas la vérité. Il est notre manière d'exister dans l'univers. Paul Auster L'invention de la solitude Mon père a voulu tuer ma mère un dimanche de juin, au début de l'après- midi. J'étais allée à la messe de midi moins le quart comme d'habitude. J'avais dû rapporter des gâteaux du pâtissier installé dans la cité commerciale, un ensemble de bâtiments provisoires édifiés après la guerre, en attendant l'achèvement de la reconstruction. En rentrant, j'ai enlevé mes affaires du dimanche

connaissaient pas la peur. Du coin de l’œil, je vis qu’Alice s’était arrêtée, elle aussi, et marmonnait je ne savais quoi, une curieuse expression sur le visage. D’un coup, le vent tomba, et le froid me gifla telle une main glacée. Un silence étrange se fit, comme si chaque être vivant retenait son souffle. Des volutes de brume montaient de tous les coins du bois et serpentaient dans notre direction. Les chiens s’aplatirent sur le sol en gémissant. Ce brusque changement de temps n’était pas naturel. S’agissait-il