Voyage Au Bout De La Nuit Le Messager Vacillant

endurées toute la journée, Choukhov a réussi à grappiller un morceau de pain supplémentaire, ce qui l'amène à cette conclusion : Une journée de passée. Sans un seul nuage. Presque de bonheur. Des journées comme ça, dans sa peine, il y en avait, d'un bout à l'autre, trois mille six cent cinquante-trois. Les trois de rallonge, c'était la faute aux années bissextiles. Résumé Choukhov (CH-854) a été condamné à la déportation en camp de travail pour « trahison de la patrie » (accusation forcée d'espionnage)

résister pour ne pas subir d’autres expériences. Mais elles ont été vite ligotées ou enfermées dans le bunker où Gerhardt a poursuivi ses interventions, sans asepsie, sans anesthésie (…) Geneviève De Gaulle Anthonioz, extrait de la Traversée de la Nuit. Edition Le Seuil, coll. Points, 1998 (extrait 2) Pour nous, les filles de Birkenau, ce fut peut-être l’arrivée des Hongrois qui donna la véritable mesure du cauchemar dans lequel nous étions plongées. L’industrie du massacre atteignit alors

peau de leurs bras et de leurs fronts semblait encore plus sombre dans les voiles d'indigo. Ils marchaient sans bruit dans le sable, lentement, sans regarder où ils allaient. Le vent soufflait continûment, le vent du désert, chaud le jour, froid la nuit. Le sable fuyait autour d'eux, entre les pattes des chameaux, fouettait le visage des femmes qui rabattaient la toile bleue sur leurs yeux. Les jeunes enfants couraient, les bébés pleuraient, enroulés dans la toile bleue sur le dos de leur mère. Les

quelques-uns de ces tronçons seront assez vivants pour vous plaire et vous amuser, j’ose vous dédier le serpent tout entier. J’ai une petite confession à vous faire. C’est en feuilletant, pour la vingtième fois au moins, le fameux Gaspard de la Nuit, d’Aloysius Bertrand (un livre connu de vous, de moi et de quelques-uns de nos amis, n’a-t-il pas tous les droits à être appelé fameux ?) que l’idée m’est venue de tenter quelque chose d’analogue, et d’appliquer à la description de la vie moderne,

très peu d'exemples qui leur soient comparables. Mais tel n'est pas le sujet de ce livre dans lequel le lecteur voudra bien trouver la suite de mon autobiographie. Je suis un lama tibétain venu en Occident pour se conformer à son destin, parce que ce voyage avait été prédit comme avaient été prédites toutes les épreuves que j'ai endurées. Malheureusement, les gens n'ont vu en moi qu'une curiosité exotique, un spécimen zoolo­ gique bon à être exhibé dans une cage comme un monstre venu de l'Inconnu. Qu'adviendrait-il

haut et s’empareraient de l’araignée redoutable; elles l’ôteraient de son espace le temps pour lui de finir ses Travaux. A l’aube, il n’y avait plus d’araignée. Il était seul, entouré de rares objets, assis, relisant les pages qu’il avait écrites la nuit. Le sommeil viendrait au cours de la matinée. Il avait entendu dire un jour qu’un poète égyptien justifiait ainsi la tenue d’un journal : « De si loin que l’on revienne, ce n’est jamais que de soi-même. Un journal est parfois nécessaire pour dire

camarades ; et il y avait plusieurs années que Dupin avait cessé de voir du monde et de se répandre dans Paris. Nous ne vivions qu’entre nous. Mon ami avait une bizarrerie d’humeur, – car comment définir cela ? – c’était d’aimer la nuit pour l’amour de la nuit ; la nuit était sa passion ; – et je tombai moi-même tranquillement dans cette bizarrerie, comme dans toutes les autres qui lui étaient propres, me laissant aller au courant de toutes ses 4 étranges originalités avec un parfait abandon. La

Accroupis dans un fossé avec les chiens, hors d’haleine, nous tendîmes l’oreille. D’abord, aucun bruit de poursuite ne nous parvint. Puis nous perçûmes des voix venant de deux côtés à la fois. Les soldats n’avaient pas abandonné les recherches, bien que la nuit fût sur le point de tomber. À chaque minute qui s’écoulait, nos chances de rester inaperçus augmentaient. Au moment où nous nous pensions enfin hors de danger, les voix se firent plus fortes ; les pas se rapprochèrent. Ils se dirigeaient droit vers

promesses fleuries que ce nom dessinait au ciel ; j’aurais souhaité, l’orgueil comme unique sève, pousser, m’élever, expirer à la place où j'étais apparu, tel un arbre, épanoui au milieu des siens puis prodiguant des rejets à son tour, ayant accompli son voyage immobile dans le temps ; j’aurais été ravi de partager l’illusion des gens heureux, croire qu’ils occupent le plus beau site du monde sans qu’aucune excursion ne les ait autorisés à entamer une comparaison ; or cette béatitude m’a été arrachée par

LA NUIT DU RENARD Mary Higgins Clark, d'origine irlandaise, née à New York, est l'un des plus célèbres écrivains américains, un maître incontesté de l'énigme. Tous ses livres: La Nuit du Renard (Grand Prix de littérature policière), La Clinique du DocteurH., Un cri dans la nuit, La Maison du Guet, Le Démon du passé Ne pleure pas ma belle, Dors ma jolie, Le fantôme dé Lady Margaret, Recherche jeune femme aimant danser, Nous n'irons plus au bois, Un jour tu verras, remportent inva-riablement un succès