Brume

aérien d’Etouville montrait la route de Rouen, à travers les bancs de sable de l’embouchure du grand fleuve. Puis sur l’eau profonde, sur l’eau sans limites, plus sombre que le ciel, on croyait voir, çà et là, des étoiles. Elles tremblotaient dans la brume nocturne, petites, proches ou lointaines, blanches, vertes ou rouges aussi. Presque toutes étaient immobiles, quelques-unes, cependant, semblaient courir ; c’étaient les feux des bâtiments à l’ancre attendant la marée prochaine, ou des bâtiments en

L'orage se déchainait sur Storrvan. De lourds nuages gris aux bords déchiquetés accourraient de l'ouest avec vitesse, frôlant presque la tour qu'ils enveloppaient par moments des écharpes vertigineuse d'une brume blanchâtre     Mais le vent surtout, le vent remplissait l'espace du déchainement de son poids épouvantable. La nuit était presque entièrement tombée. Les passées de l(ouragan, comme dans une chevelure fragile, ouvraient  de rapides et fugitives tranchées dans la masse des arbres gris qu'elles

de comédien, il ne pourra, malgré son désir, recevoir les derniers sacrements. Molière échappe de peu à la fosse commune. Il ne put être inhumé que grâce à l’intercession d’Armande Béjart auprès de Louis XIV. Il fut enterré de nuit, suivi dans la brume, par de nombreux amis, sans aucune cérémonie | |

tombes faites par les morts pour les vivants. Et même regorgeant de magnificence et de splendeur, votre maison ne retiendra pas votre secret, ni n'abritera vos désirs. Car ce qui est illimité en vous demeure dans le palais du ciel, dont la porte est la brume du matin, et dont les fenêtres sont les chants et les silences de la nuit. Les vêtements Et le tisserand dit, Parlez-nous des Vêtements. Et il répondit : Vos vêtements dissimulent une grande part de votre beauté, mais ne cachent pas ce qui est

sommets de la grande chaîne des Alpes des clartés d'incendie, on peut suivre les multiples lacets de la voie ferrée qui s'attarde le long de la pente comme avec le regret de quitter trop vile un si magnifique balcon. Peu à peu, la plaine se voile d'une brume floue. Quelques étoiles rouges s'allument dans une mer incertaine, premières clartés des maisons de Grenoble et, au bord du ciel qui verdoie le ruban des montagnes, s'irradie progressivement de mauve, de violet et d'indigo. Antoine CHOLLIER (1894-1939)

Dans une auberge où le vin rouge Rappelait d’innombrables crimes, Et sur les balcons du dressoir, Les assiettes, la face pâle Des vagabonds illuminés Tombés là au bout de leur rêve. À l’aurore, quand les montagnes Se couvrent d’un châle de brume. Au carrefour d’un vieux village Sans amour, par un soir obscur, Et le cœur qu’on avait cru mort Surpris par un retour de flamme, Un jour, au bout d’une jetée, Après un départ, quand sont tièdes Encor les anneaux de l’étreinte Des câbles

l’attendais pas. Je suis fragile ce soir. Je ne l’ai pas neutralisée, je la laisse m’envahir. Je pense à toi. Cette musique, c’était celle de ton réveil le matin. Tellement vaporeuse, éthérée. Je ne l’aimais pas. Elle était indéfinissablement triste. Une brume de spleen. Je ne sais plus qui l’interprète, ni même son titre. Je tape quelques paroles au hasard. Ça y est. Je démarre la vidéo, qui grésille un peu. Brusquement, une voix rompt l’introduction ténue. Est-ce à cause d’elle si je suis triste ? Voix

harcelé par les flots Sous le regard de ce saint mythique tout là-haut, Guettant la mouvance de tes sables ensorcelés... L'air iodé de la mer, nous compte ses légendes, Parfois, dans la brume épaisse du bord de mer, On croit apercevoir sur la pointe du Finistère, Le fantôme d'un naufragé errant sur tes landes... Tes croisées étalent le rouge explosif du géranium, Pareil à des

Le temps. Qu’est ce que le temps? Est-ce comme une rivière, qui coule le long d’un ruisseau limpide, sans jamais retourner à son point naturel? Est-ce comme un matin d’été, où le soleil est à son zénith, et que tout semble légèrement brumé sur la terre des hommes? Est-ce comme les feuilles d’automne, qui se laissent emporter au gré du vent, sans savoir où elles vont finir? Le temps est un amas de tout et de rien. On croit connaître le temps, mais c’est le temps qui nous connaît. Le temps

chemins frayés ; Noir voyage obstrué de rencontres difformes ; Spirale aux bords douteux, aux profondeurs énormes, Dont les cercles hideux vont toujours plus avant Dans une ombre où se meut l’enfer vague et vivant ! Cette rampe se perd dans la brume indécise ; Au bas de chaque marche une plainte est assise, Et l’on y voit passer avec un faible bruit Des grincements de dents blancs dans la sombre nuit. Là sont les visions, les rêves, les chimères ; Les yeux que la douleur change en sources