Courbet Bonjour

confiance en moi, les camarades. Je suis vieux. Je connais la vie. — Bref, tu es au courant de tout. — Qui pourrait le dire ? susurra le vieillard. Dieu peut-être, et encore !… — Qui a tué mon assistant ? — La police cherche, dit l’autre avec une courbette. Il faut faire crédit à notre police. Les agents sont intelligents et actifs. De braves gens… — C’est bon, dit Constantin Kirillovitch, je vais parler à tes amis. Il se dressa dans la voiture et contempla la masse des visages. Cette multitude de

fruits, ou des noix. Il ne manque pas de choses qu'on puisse apporter comme ça, en automne. Ou peut-être des fleurs. Ou bien, tout simplement, il pourrait venir quelqu'un qui dise gentiment : « Dieu vous bénisse, père Terrier, je vous souhaite le bonjour! » Mais je mourrai sans avoir vu ça. Quand ce n'est pas un mendiant, c'est un commerçant, et si ce n'est pas un commerçant, alors c'est un artisan, et s'il ne demande pas l'aumône, il présente une facture. Je ne peux plus mettre le pied dehors. Dès

fruits, ou des noix. Il ne manque pas de choses qu’on puisse apporter comme ça, en automne. Ou peut-être des fleurs. Ou bien, tout simplement, il pourrait venir quelqu’un qui dise gentiment : « Dieu vous bénisse, père Terrier, je vous souhaite le bonjour ! » Mais je mourrai sans avoir vu ça. Quand ce n’est pas un mendiant, c’est un commerçant, et si ce n’est pas un commerçant, alors c’est un artisan, et s’il ne demande pas l’aumône, il présente une facture. Je ne peux plus mettre le pied dehors

fruits, ou des noix. Il ne manque pas de choses qu’on puisse apporter comme ça, en automne. Ou peut-être des fleurs. Ou bien, tout simplement, il pourrait venir quelqu’un qui dise gentiment : « Dieu vous bénisse, père Terrier, je vous souhaite le bonjour ! » Mais je mourrai sans avoir vu ça. Quand ce n’est pas un mendiant, c’est un commerçant, et si ce n’est pas un commerçant, alors c’est un artisan, et s’il ne demande pas l’aumône, il présente une facture. Je ne peux plus mettre le pied dehors. Dès

fin à ce jeu trouble qu’encourage Suzanne, comme nous l’avons vu (l.  19 à 21). Il n’empêche que l’aveu va pouvoir implicitement se faire, grâce à cette situation qu’entretient Suzanne : elle moque le vocabulaire du garçon : « la bossette… la courbette… la cornette du cheval » (l.  15-16) et ramène la conversation sur le terrain de travestissement (l.  16-17). Cet aveu est indirectement formulé et surtout il est empêché d’être formulé par la Comtesse qui prend peu à peu conscience de la signification

pénétrer dans le petit groupe. Il me suffisait de me dire : je veux y pénétrer. Les dames ne manquèrent pas de venir s’écarquiller les yeux devant les volets. J’aurais pu m’écarter doucement pour leur céder la meilleure place ; exécuter quelques courbettes et salutations ; et notre qualité de compatriotes m’autorisait à dire : « Mesdames, il fait bien sombre... » Ainsi, j’eusse gagné peut-être les dames âgées. Mais je demeurai immobile jusqu’au manque de politesse, absorbé par le combat de la nuit

de treillis peints de différentes – 122 – couleurs, où grimpent des chèvrefeuilles, des jasmins, des capucines et de la vigne vierge dont les brindilles entrent familièrement dans les chambres, et semblent vous tendre la main en vous disant bonjour. Malgré ce manque de régularité, ou plutôt à cause de ce manque de régularité, l’aspect de l’édifice est charmant : au moins, l’on n’a pas tout vu d’un seul coup ; il y a de quoi choisir, et l’on s’avise toujours de quelque chose dont on ne s’était

et vivante de la voûte céleste (séances de 45 mn plusieurs fois par jour). Petit Palais est une vaste collection d’art ancien et moderne. On y voit des peintures d’artistes français des XIX-e et XX-e siècles (de Géricault à Delacroix, d’Ingres à Courbet, de Redon à Bonnard) qui font partie des Collections de la ville de Paris. Les collections Tuck et Dutuit comprennent non seulement divers objets de l’antiquité grecque, romaine, étrusque et égyptienne (émaux, porcelaines, etc.), mais aussi des dessins

maisons chinoises, de treillis peints de différentes couleurs, où grimpent des chèvrefeuilles, des jasmins, des capucines et de la vigne vierge dont les brindilles entrent familièrement dans les chambres, et semblent vous tendre la main en vous disant bonjour. Malgré ce manque de régularité, ou plutôt à cause de ce manque de régularité, l’aspect de l’édifice est charmant : au moins, l’on n’a pas tout vu d’un seul coup ; il y a de quoi choisir, et l’on s’avise toujours de quelque chose dont on ne s’était

à l’homme qu’elle aime. Quand celui-ci meurt, elle perd pied à nouveau et finit par péter les plombs jusqu’à se fiche en l’air. Je parlais donc d’elle. Poupée, avec l’amour t’as pris la poudre d’escampette, T’as désiré le coup de foudre, t’as dit bonjour à la tempête. Poupée, t’étais cette fille au pays des merveilles, Tu lui as ouvert ton cœur plutôt que de t’ouvrir les veines. Le ton était donné ! Je crois que si toutes mes chansons tristes avaient ce caractère fataliste, c’est que je l’étais aussi