Crepuscule Du Soir Mystique

apparurent vers la surface. Les soldats, en riant beaucoup, leur passèrent les doigts dans les ouïes et les apportèrent sur les tables. C'étaient les poissons de la famille Barca. Tous descendaient de ces lottes primordiales qui avaient fait éclore l'oeuf mystique où se cachait la Déesse. L'idée de commettre un sacrilège ranima la gourmandise des Mercenaires ; ils placèrent vite du feu sous des vases d'airain et s'amusèrent à regarder les beaux poissons se débattre dans l'eau bouillante. La houle des soldats

ne rentrait pas. Je me souviens ainsi d’un retour de Bury, qui se tua depuis dans les Corbières. Ce vieux pilote venait de s’asseoir au milieu de nous, et mangeait lourdement sans rien dire, les épaules encore écrasées par l’effort. C’était au soir de l’un de ces mauvais jours où, d’un bout à l’autre de la ligne, le ciel est pourri, où toutes les montagnes semblent au pilote rouler dans la crasse comme ces canons aux amarres rompues qui labouraient le pont des voiliers d’autrefois. Je regardais

seuil 20 Poésies Souffle dans le logis son haleine morose! On sent, dans tout cela, qu'il manque quelque chose... — Il n'est donc point de mère à ces petits enfants, De mère au frais sourire, aux regards triomphants? Elle a donc oublié, le soir, seule et penchée, D'exciter une flamme à la cendre arrachée, D'amonceler sur eux la laine et l'édredon Avant de les quitter en leur criant : pardon. Elle n'a point prévu la froideur matinale, Ni bien fermé le seuil à la bise hivernale?... — Le rêve

d'eux ne rentrait pas. Je me souviens ainsi d'un retour de Bury, qui se tua depuis dans les Corbières. Ce vieux pilote venait de s’asseoir au milieu de nous, et mangeait lourdement sans rien dire, les épaules encore écrasées par l'effort. C'était au soir de l'un de ces mauvais jours où, d'un bout à l'autre de la ligne, le ciel est pourri, où toutes les montagnes semblent au pilote rouler dans la crasse comme ces canons aux amarres rompues qui labouraient le pont des voiliers d'autrefois. Je regardai

d'eux ne rentrait pas. Je me souviens ainsi d'un retour de Bury, qui se tua depuis dans les Corbières. Ce vieux pilote venait de s’asseoir au milieu de nous, et mangeait lourdement sans rien dire, les épaules encore écrasées par l'effort. C'était au soir de l'un de ces mauvais jours où, d'un bout à l'autre de la ligne, le ciel est pourri, où toutes les montagnes semblent au pilote rouler dans la crasse comme ces canons aux amarres rompues qui labouraient le pont des voiliers d'autrefois. Je regardai

vers la surface. Les soldats, en riant beaucoup, leur passèrent les doigts dans les ouïes et les apportèrent sur les tables. C'étaient les poissons de la famille Barca. Tous descendaient de ces lottes primordiales qui avaient fait éclore l'oeuf mystique où se cachait la Déesse. L'idée de commettre un sacrilège ranima la gourmandise des Mercenaires ; ils placèrent vite du feu sous des vases d'airain et s'amusèrent à regarder les beaux poissons se débattre dans l'eau bouillante. La houle des

aussi, l'auteur du Docteur Angelo, de Gaspard Hauser, de Nuit à Varsovie et de la Bataille autour de la Montagne de Sainte-Odile. Lui aussi s'est appliqué à fouiller l'âme des jeunes et c'est pourquoi l'œuvre de Gide l'a séduit : J'ai vu André Gide un soir, dans un théâtre de Berlin, sans savoir que c'était André Gide. Ses yeux me fascinèrent, ainsi que son incomparable front. Je demandai à des amis qui était ce spectateur dans la troisième rangée : — André Gide.Il en alla de même pour moi en ce qui

sa lecture d’Alcools La lecture d’Henri Scepi Alcools, un recueil cubiste ? 42 42 43 44 45 45 4 DEUXIÈME PARTIE : UNE LECTURE D’UN CHOIX DE POÈMES D’ALCOOLS CHAPITRE 1 : LE CYCLE SYMBOLISTE 50 « L’ERMITE » Le soir de la révolte La nuit de la crainte L’aube de l’épuisement Le soir pâmé 50 50 55 56 57 « MERLIN ET LA VIEILLE FEMME » L’attente de Merlin La rencontre : la danse de l’amour Le fils et le destin de Merlin 58 58 60 61 CHAPITRE 2 : LE CYCLE RHÉNAN 63 « MAI » 64 « LA LORELEY» Le

pendant deux heures dans une tenue exemplaire, quoiqu’il y eût bien, de temps à autre, quelque boulette de papier lancée d’un bec de plume qui vînt s’éclabousser sur sa figure. Mais il s’essuyait avec la main, et demeurait immobile, les yeux baissés. Le soir, à l’étude, il tira ses bouts de manches de son pupitre, mit en ordre ses petites affaires, régla soigneusement son papier. Nous le vîmes qui travaillait en conscience, cherchant tous les mots dans le dictionnaire et se donnant beaucoup de mal. Grâce

sur la personnalité de Monseigneur Johan, ancien évêque d'Agen, qui nous avait accueillis à Agen lors du colloque de 1985, où se rassemblèrent plus de deux cents personnes autour de l'œuvre de Lavelle. Un heureux hasard me fit dîner à sa droite, le soir du banquet de ce colloque. II avait étudié la philosophie à l'Université de Caen, sous la direction d'Albert Spaier qui était professeur. Le nom de Spaier ne m'était pas inconnu, car je l'avais vu, à côté des noms d'Alexandre Koyré et d'Henri Charles