Flamme éternelle

Pour être le dégoût de mon triste mari, Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes, Comme un billet d'amour, ce monstre rabougri,     Je ferai rejaillir la haine qui m'accable Sur l'instrument maudit de tes méchancetés, Et je tordrai si bien cet arbre misérable, Qu'il ne pourra pousser ses boutons empestés ! "     Elle ravale ainsi l'écume de sa haine, Et, ne comprenant pas les desseins éternels, Elle-même prépare au fond de la Géhenne Les bûchers consacrés aux crimes maternels

miroirs jumeaux. Un soir fait de rose et de bleu mystique, Nous échangerons un éclair unique, Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux; Et plus tard un Ange, entr'ouvrant les portes, Viendra ranimer, fidèle et joyeux, Les miroirs ternis et les flammes mortes. « La mort des amant », Charles Baudelaire Auteur : Charles-Pierre Baudelaire est un poète français, né à Paris le 9 avril 1821 et mort dans la même ville le 31 août 1867(à 46 ans). « Dante d'une époque déchue » selon le mot de Barbey

cieux,  Vous conseille l'amour, la pudeur, la sagesse.  L'enfant, c'est un feu pur dont la chaleur caresse ;  C'est de la gaîté sainte et du bonheur sacré,  C'est le nom paternel dans un rayon doré ;  Et vous n'avez besoin que de cette humble flamme  Pour voir distinctement dans l'ombre de votre âme.  Mères, l'enfant que l'on pleure et qui s'en est allé,  Si vous levez vos fronts vers le ciel constellé,  Verse à votre douleur une lumière auguste ;  Car l'innocent éclaire aussi bien que le

russe... Et le soleil était une mauvaise plaie Qui s'ouvrait comme un brasier. En ce temps-là j'étais en mon adolescence J'avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de ma naissance J'étais à Moscou où je voulais me nourrir de flammes Et je n'avais pas assez des tours et des gares que constellaient mes yeux En Sibérie tonnait le canon, c'était la guerre La faim le froid la peste et le choléra Et les eaux limoneuses de l'Amour charriaient des millions de charognes Dans toutes

bien qu'on le courtise, Quand il est fait comme moi. Pierre Corneille Les Cheveux d'or Ces cheveux d'or sont les liens, Madame, Dont fut premier ma liberté surprise Amour la flamme autour du coeur éprise, Ces yeux le trait qui me transperce l'âme. Forts sont les noeuds, âpre et vive la flamme, Le coup de main à tirer bien apprise, Et toutefois j'aime, j'adore et prise Ce qui m'étreint, qui me brûle et entame. Pour briser donc, pour éteindre et guérir Ce dur lien, cette ardeur

et les yeux de Néron, Pendant que l'incendie en fleuve ardent circule Des temples aux palais, du Cirque au Panthéon ! Honte à qui peut chanter pendant que chaque femme Sur le front de ses fils voit la mort ondoyer, Que chaque citoyen regarde si la flamme Dévore déjà son foyer ! Honte à qui peut chanter pendant que les sicaires En secouant leur torche aiguisent leurs poignards, Jettent les dieux proscrits aux rires populaires, Ou traînent aux égouts les bustes des Césars ! C'est l'heure de combattre

les ténèbres éternelles comme un épouvantement. » (p.340). Emma est enfin une séductrice « et, la tête en arrière, les lèvres avancées, le cou tendu, elle riait de ne rien sentir, tandis que le bout de sa langue, passant entre ses dents fines, léchait à petits coups le fond du verre » (p.39), qui donne parfois l'image d'une femme frivole, avec laquelle les hommes s'en vont et reviennent, auxquels elle songe, puis ne songe plus, comme en atteste la citation « Cependant, les flammes s'appaisèrent

débuté en Juin 1833, Lorsque George Sand rencontre un jeune homme de six ans son cadet : Alfred de Musset, poète et dandy à la mode. Leur liaison naît au milieu d'une fête populaire en juin 1833, Ils se revirent et, le 25 juillet et Musset déclare sa flamme à George: « Mon cher George, j'ai quelque chose de bête et de ridicule à vous dire. Je vous l'écris sottement au lieu de vous l'avoir dit, je ne sais pourquoi, en rentrant de cette promenade. J'en serai désolé, ce soir. Je suis amoureux de vous.

Passer de beaux dragons qui chevauchaient en troupes ! Je fus de ces heureux d'alors, mais aujourd'hui, Les pieds sur les chenets, le front terne d'ennui, Moi qui me sens toujours l'amertume dans l'âme, J'aperçois défiler, dans un album de flamme, Ma jeunesse qui va, comme un soldat passant, Au champ noir de la vie, arme au poing, toute en sang ! JARDIN D’ANTAN Rien n’est plus doux aussi que de s’en revenir Comme après de longs ans d’absence, Que de s’en revenir Par le chemin du souvenir

redeviendrais volontiers à la fin de mes jours ce que je fus au commencement : un poëte, un adorateur, un chantre de sa création. Seulement, au lieu de chanter pour moi-même ou pour les hommes, je chanterai pour lui ; mes hymnes ne contiendraient que le nom éternel et infini, et mes vers, au lieu d’être des retours sur moi-même, des plaintes ou des délires personnels, seraient une note sacrée de ce cantique incessant et universel que toute créature doit chanter, du cœur ou de la voix, en naissant, en vivant