Fleuves Rochers Forets Solitude Si Chère

poëte XXIX.  La nature XXX.  Magnitudo parvi TOME II  AUJOURD’HUI  1843-1856 LIVRE QUATRIÈME  PAUCA MEÆ I. II.  15 février 1843 III. Trois ans après IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII.  À quoi songeaient les deux cavaliers dans la forêt XIII.  Veni, vidi, vixi XIV. XV.  À Villequier XVI.  Mors XVII.  Charles Vacquerie LIVRE CINQUIÈME  EN MARCHE I.  À Aug. V. II.  Au fils d’un poëte III.  Écrit en 1846 IV. V.  À mademoiselle Louise B. VI.  À vous qui êtes là VII. VIII

............................................................................................254 XI. ............................................................................................ 255 XII. À quoi songeaient les deux cavaliers dans la forêt ......... 256 XIII. Veni, vidi, vixi ................................................................258 XIV...........................................................................................260 XV. À Villequier ...........................

recommence ? Je ne demande désormais À la création immense Qu’un peu de silence et de paix ! Pourquoi m’appelez-vous encore ? J’ai fait ma tâche et mon devoir. Qui travaillait avant l’aurore, Peut s’en aller avant le soir. À vingt ans, deuil et solitude ! Mes yeux, baissés vers le gazon, Perdirent la douce habitude De voir ma mère à la maison. Elle nous quitta pour la tombe ; Et vous savez bien qu’aujourd’hui Je cherche, en cette nuit qui tombe, Un autre ange qui s’est enfui ! Vous savez

curiosité. Plus particulièrement sur le Romantisme, ce genre poétique nouveau où l’auteur versifie ses différents tourments. La plupart du temps, les thèmes évoqués nous parlent, et nous, lecteurs, nous nous reconnaissons souvent à travers eux. La solitude, le mal-être, le désir de fuite, tout nous est connu. Le Romantisme a abouti à l’Amour, les poètes racontent leurs déboires sentimentaux, et parfois la souffrance qu’ils endurent. Quand je vous dis romantisme, vous pensez à la promenade nocturne

clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, 8 Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les

plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les

plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les

permettent de nous détacher du contenu pour ne nous fier qu’aux mots et aux sons). C’est pourquoi ces catégories ne sont pas toujours universelle, la poésie laissant toujours une place d’interprétation. C’est en partie pourquoi mon anthologie est si longue car le choix n’a jamais été mon fort ; et la poésie dans sa diversité a rendu mon choix encore plus difficile. Sommaire POESIE ORPHIQUE, POESIE LYRIQUE - « Il n’est point tant de barques à Venise… » Mellin de Saint Gelais - « sur le printemps

Mignonne, allons voir si la rose (Les Odes, 1550, Pierre de Ronsard) À CASSANDRE Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au Soleil, A point perdu cette vesprée, Les plis de sa robe pourprée, Et son teint au vôtre pareil. Las ! voyez comme en peu d’espace, Mignonne, elle a dessus la place Las! las! ses beautés laissé choir ! Ô vraiment marâtre Nature, Puis qu’une telle fleur ne dure Que du matin jusques au soir ! Donc, si vous me croyez, mignonne

clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. 2 Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères