Fleuves Rochers Forets Solitude Si Chère

ne rentra chez lui que pour accepter le poste de directeur du Jardin botanique – sa passion pour les rivages lointains ne devait le rattraper que plus tard, dans son agonie, quand il se mit à délirer en français et en hawaïen ; ce maniaque de la solitude ne trouva qu’un seul moyen de conjurer sa méfiance envers les vertus conjugales : il se maria avec une jeune fille de 18 ans, eut sept enfants et ne survécut qu’une année à la mort de sa femme. Enfin et surtout, cet inoffensif herboriste qui parcourait

quon allait traverser. Dans cette foule aventureuse il y avait les types les plus variées: le spéculateur froid et calculateur dont les yeux brillaient dadmiration lorsquils rencontraient la grasse prairie au riche aspect, et les splendides forêts bordant le fleuve; le Français vif et animé; lAnglais au visage solennel; le pensif et flegmatique Allemand; lécossais à la mine résolue, aux vêtements bariolés de jaune; lAfricain à peau débène. — Une marchandise de contrebande, comme on dit maintenant. —

KABYLIE – BOUGIE 117 CONSTANTINE 140 AUX EAUX JOURNAL DU MARQUIS DE ROSEVEYRE 146 EN BRETAGNE 163 AU CREUSOT 190 À propos de cette édition électronique 197 AU SOLEIL À Pol Arnault La vie si courte, si longue, devient parfois insupportable. Elle se déroule, toujours pareille, avec la mort au bout. On ne peut ni l’arrêter, ni la changer, ni la comprendre. Et souvent une révolte indignée vous saisit devant l’impuissance de notre effort. Quoi que

la gaieté, la tendresse, le sacrifice... et la saluer profondément, puis repartir en épouser une autre nommée Bertha, ne serait-ce pas idiot? Celui qui tient ce discours, c'est le chevalier Hans von Wittenstein zu Wittenstein. Il errait dans la forêt en quête d'aventures. L'orage l'a contraint à se réfugier chez des pêcheurs. La fille de ses hôtes est entrée — et dans le cœur du chevalier l'image de sa fiancée Bertha s'est estompée. Elle réapparaît le jour où Hans conduit à la cour sa jeune

VIEILLE EUGÉNIE PUIS DES APPARITIONS (TÊTE DE VIEILLARD, TÊTE DE NAÏADE) AUGUSTE, à la fenêtre. Que peut-elle bien faire encore au-dehors, dans ce noir ! EUGÉNIE. Pourquoi t'inquiéter ? Elle voit dans la nuit. AUGUSTE. Par cet orage ! EUGÉNIE. Comme si tu ne savais plus que la pluie ne la mouille pas ! AUGUSTE. Elle chante maintenant !... Tu crois que c'est elle qui chante ? Je ne reconnais pas sa voix. EUGÉNIE. Qui veux-tu que ce soit ? Nous sommes à vingt lieues de toute maison. AUGUSTE. La voix

servait au divertissement des pages. De l'autre côté se trouvaient le chenil, les écuries, la boulangerie, le pressoir et les granges. Un pâturage de gazon vert se développait tout autour, enclos lui même d'une forte haie d'épines.On vivait en paix depuis si longtemps que la herse ne s'abaissait plus ; les fossés étaient pleins d'herbes ; des hirondelles faisaient leur nid dans la fente des créneaux ; et l'archer, qui tout le long du jour se promenait sur la courtine, dès que le soleil brillait trop fort

plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les

Les Fleurs. (Inédite.) XXXIX. Les Oiseaux. (Inédite.) XL. Les Pavots. (Inédite.) XLI. Le Coquillage au bord de la mer. (Inédite.) La Mort de Socrate. Notes. PRÉFACE. L'homme se plaît à remonter à sa source; le fleuve n'y remonte pas. C'est que l'homme est une intelligence et que le fleuve est un élément. Le passé, le présent, l'avenir, ne sont qu'un pour Dieu. L'homme est Dieu par la pensée. Il voit, il sent, il vit à tous les points de son existence à la fois. Il se contemple lui-même, il se comprend

elle se presse et roule, Qu'avec cris et tumulte elle vient au grand jour De nos bureaux étroits assiéger le pourtour ; Et que notre caissier, tout fier de sa recette, A l'air d'un boulanger dans un jour de disette... Mais qui peut opérer un miracle si doux ? Un poète, mon cher,... et je l'attends de vous. LE POÈTE Ne me retracez point cette foule insensée, Dont l'aspect m'épouvante et glace ma pensée, Ce tourbillon vulgaire, et rongé par l'ennui, Tous droits réservés 7 Qui dans son monde

fond, à la recherche d’un poème extraordinaire qu’il ne trouve pas : — Maint joyau dort enseveli Dans les ténèbres et l’oubli, Bien loin des pioches et des sondes ; Mainte fleur épanche à regret Son parfum doux comme un secret Dans les solitudes profondes. - dans les Fleurs du Mal, il se donne pour défi de sublimer la laideur, d’en faire un objet esthétique, c’est ce qu’il écrit dans un projet de préface : Des poètes illustres s’étaient partagé depuis longtemps les provinces