La Machine Infernale La Voix

Véronique ; Chacun la redoutait, et répétait tout bas Qu’on avait entendu des murmures étranges Autour de sa demeure, et que de mauvais anges Venaient pendant la nuit y prendre leurs ébats. C’étaient des bruits sans nom inconnus à l’oreille, Comme la voix d’un mort qu’en sa tombe réveille Une évocation ; de sourds vagissements Sortant de dessous terre, et des rumeurs lointaines, Des chants, des cris, des pleurs, des cliquetis de chaînes, D’épouvantables hurlements. V Même dame Gertrude avait

malaxant ses seins, elle imaginait que c’était lui qui les pétrissait. Il pinçait les pointes dressées en lui murmurant des obscénités à l’oreille. Ils étaient tous les deux dans le couloir sombre où se déroulait son rêve. Elle entendait encore sa voix… Il la traitait de « coquine », de « vilaine fille », de « petite cochonne ». Ses mots la mettaient en transe. Sous l’effet de leur charge érotique, elle se liquéfiait de désir. Entre les mains robustes du garçon, Charlotte perdait toute inhibition

l'autorisation de Walker Books. Cet ouvrage a paru en langue anglaise chez Walker Books (Londres) sous le titre : STORMBREAKER © Anthony Horowitz, 2000. © Hachette Livre, 2001 et 2003 pour la présente édition 43, quai de Grenel e, 75015 Paris. 1 Des voix d'enterrement Quand on sonne à votre porte à trois heures du matin, ce n'est jamais bon signe. Alex Rider s'éveil a à la première sonnerie. Il ouvrit les yeux mais resta un moment totalement immobile dans son lit, étendu sur le dos. Il entendit la

fenêtres encrassées, cinq ou six lanternes tristes étaient pendues dehors, à des charpentes dont les bois noircis alignaient vaguement des profils de tréteaux gigantesques ; et, de cette apparition fantastique, noyée de nuit et de fumée, une seule voix montait, la respiration grosse et longue d’un échappement de vapeur, qu’on ne voyait point. Alors, l’homme reconnut une fosse. Il fut repris de honte : à quoi bon ? il n’y aurait pas de travail. Au lieu de se diriger vers les bâtiments, il se risqua

neuf mois. Si j’annule, je n’aurai pas d’autre rendez-vous avant six mois et, d’ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac’ chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t’en supplie, ne me laisse pas tomber, m’implore-telle d’une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l’instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. —

mois. Si j'annule, je n'aurai pas d'autre rendez-vous avant six mois et, d'ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. —

termina son verre d’une seule aspiration et en commanda un second. – Oh, vous vous y ferez vite. Il me regardait de haut en bas. Vous êtes sympathique. Il y a quelque chose en vous qu’on ne comprend pas bien. Votre voix. Je souris sans répondre. Ce type était infernal. – Vous avez une voix trop pleine. Vous n’êtes pas chanteur ? – Oh, je chante quelquefois pour me distraire. Je ne chantais plus maintenant. Avant, oui, avant l’histoire du gosse. Je chantais et je m’accompagnais à la guitare. Je chantais

s’inquiète qu’il ne découvre ses fragilités essentielles qu’elle dissimule sous une impassibilité apparente alors elle s’empare de lui, joue avec lui. Sans vraiment lui demander l’autorisation, sans le quitter du regard. Elle parle aussi. D’une voix douce, avec des intonations lumineuses dans le chuchotement, elle lui explique pourquoi elle a tellement envie de lui, pourquoi elle s’autorise à s’emparer de son corps, à jouer avec, sur le quai d’une gare déserte, au milieu d’une après-midi d’Août

fenêtres encrassées, cinq ou six lanternes tristes étaient pendues dehors, à des charpentes dont les bois noircis alignaient vaguement des profils de tréteaux gigantesques ; et, de cette apparition fantastique, noyée de nuit et de fumée, une seule voix montait, la respiration grosse et longue d’un échappement de vapeur, qu’on ne voyait point. Alors, l’homme reconnut une fosse. Il fut repris de honte : à quoi bon ? il n’y aurait pas de travail. Au lieu de se diriger vers les bâtiments, il se risqua

petites femmes se faisaient expliquer le mécanisme de l’engin meurtrier, et même Blanche, du D’Harcourt, eut à ce propos une réflexion que devraient bien méditer les monarques belliqueux : – Faut-il que les hommes soient bêtes de fabriquer des machines comme ça, pour se tuer… comme si on ne claquait pas assez vite tout seul ! De bocks en fines champagnes, de fines champagnes en absinthes anisettes, d’absinthes en bitters, on arriva tout doucement à sept heures du soir. Il était trop tard pour