La Nuit Tombait Imaginer La Suite

retrouvée avec la directrice, Mme Kuperus, nous nous sommes fait des adieux déchirants à la fin de l’année scolaire et nous avons pleuré toutes les deux, parce que j’ai été admise au lycée juif où va aussi Margot. Notre vie a connu les tensions qu’on imagine, puisque les lois antijuives de Hitler n’ont pas épargné les membres de la famille qui étaient restés en Allemagne. En 1938, après les pogroms, mes deux oncles, les frères de maman, ont pris la fuite et se sont retrouvés sains et saufs en Amérique

la police, le SAMU, les voisins, les curieux. Rachel était dans le garage, assis par terre, dos contre le mur, jambes allongées, le menton sur la poitrine, la bouche ouverte. On aurait dit qu’il roupillait. Son visage était couvert de suie. Toute la nuit, il a baigné dans les gaz d’échappement de sa tire. Il portait un drôle de pyjama, un pyjama rayé que je ne lui connaissais pas et il avait la tête rasée comme au bagne, tout de travers. Que c’est bizarre. J’ai encaissé sans broncher. Je ne réalisais

écrit R. Frison-Roche à l'adresse d'Albert Camus mais sans le citer à aucun moment. La publication de « Misère de Kabylie » par Alger Républicain s'étend du 5 au 15 juin 1939. Albert Camus arrive en Kabylie vers la fin du mois De mai. Il est tout de suite frappé par la misère de la région qu'il visite. Alger Républicain publie, le 27 mai, un extrait de la lettre qu'il reçoit de son envoyé spécial. « Ici la misère est effroyable. Si ce n'était pas ridicule, il faudrait le crier tous les jours dans le

furieux pamphlet contre les couvents ; l’auteur nous en présente deux : l’un est une géhenne avec des tortionnaires ; l’autre une Mytilène que peuplent des Saphos embéguinées. Mais, pour appuyer les conclusions du pamphlet, le roman nous offre une suite de scènes qui vont du sadisme à l’hystérie. Elles sont souvent traitées d’une façon admirable, et le philosophe réformateur des cloîtres s’y attarde avec une évidente complaisance. Ce sont ces pages-là qui firent le succès du livre et qui le

importe. Tout le progrès de l’humanité découle de la capacité de l’être humain à devenir et être plus que ce qu’il est à un instant donné, à progresser pour changer les choses qu’il ne veut plus subir. Et si la clef que nous cherchons tous depuis la nuit des temps se trouvaient finalement à l’intérieur de nous ? Et si nous avions le pouvoir d’influer consciemment sur le monde qui nous entoure simplement en modifiant les représentations mentales que nous nous faisons de ce monde ? Et s’il suffisait

Naturellement, il n’y avait pas moyen de savoir si, à un moment donné, on était surveillé. Combien de fois, et suivant quel plan, la Police de la Pensée se branchait-elle sur une ligne individuelle quelconque, personne ne pouvait le savoir. On pouvait même imaginer qu’elle surveillait tout le monde, constamment. Mais de toute façon, elle pouvait mettre une prise sur votre ligne chaque fois qu’elle le désirait. On devait vivre, on vivait, car l’habitude devient instinct, en admettant que tout son émis était

infinie » : sortilège renouvelé chaque jour dans le hors-temps de la représentation théâtrale. Maintien de la femme à la lisière du réel : « image », fantôme » èSur scène, le jour et la nuit se valent (Aurélie est « belle comme le jour […], pâle comme la nuit » […]), les trois comparaisons successives au jour, à la nuit, et aux Heures divines imposent l’idée d’un temps cyclique, l’actrice renvoyant à l’archétype de la « belle Isis », « la déesse éternellement jeune » et qui correspond au rêve d’une beauté

le coin des lèvres. Le son de ta voix accélère les battements de mon cœur, comme si il allait finir par exploser. Puis quand tu me touche, j'ai cette drôle de sensation. Des papillons dans le ventre, c'est comme ça qu'on dit je crois. Je me suis imaginé tellement de choses avec toi. Puis j'en ai rêvé aussi, une fois, puis deux, puis trois, après j'ai arrêté de compter. C'est fou ça, tu me hante jusque dans mes rêves maintenant. Mais tout ça c'est du vent. Je me fait des illusions, c'est d'un pathétique

sentait aussi à l’aise en anglais qu’un chien sur une patinoire. Son passager haussa les épaules comme pour dire qu’il s’en fichait. Djeustikea, répéta-t-il, dontmatazeoanezatbetasiutyayazeparijan. C’est à peu près ce qu’entendit le conducteur, une suite confuse de gazouillis palataux incompréhensibles. Mais gazouillis palataux ou pas, en trente ans de métier passés chez Taxis Gitans, c’était bien la première fois qu’un client fraîchement débarqué du terminal 2C de l’aéroport Charles-de-Gaulle lui

leurs piquants rouges. Mais les Grecs rasés, plus blancs que des marbres, jetaient derrière eux les épluchures de leur assiette, tandis que des pâtres du Brutium, vêtus de peaux de loups, dévoraient silencieusement, le visage dans leur portion. La nuit tombait. On retira le velarium étalé sur l'avenue de cyprès et l'on apporta des flambeaux. Les lueurs vacillantes du pétrole qui brûlait dans des vases de porphyre effrayèrent, au haut des cèdres, les singes consacrés à la lune. Ils poussèrent des cris