Le Feu Du Ciel Victor Hugo

du début du siècle, on dit même qu’il appartient au dernier Romantisme. Victor Hugo, le poète-phare du Romantisme des années 1820/1840, exilé en Angleterre à cause du coup d’état de Louis-Napoléon Bonaparte, au moment où paraît le recueil de Baudelaire, Victor Hugo donc avait montré que les héros monstrueux étaient des ressources littéraires fabuleuses (pensez à Casimodo, le sonneur de Notre Dame dans le roman de Victor Hugo). "le beau est toujours bizarre", dit Baudelaire, dans un de ses essais

Quelque part que je me tourne, Le long silence y séjourne Comme en ces temples dévots, Et comme si toutes choses Pêle-mêle étaient r'encloses Dedans leur premier Chaos... Maudite donc la lumière Qui m'éclaira la première, Puisque le ciel rigoureux Assujettit ma naissance A l'indomptable puissance D'un astre si malheureux... Heureuse la créature Qui a fait sa sépulture Dans le ventre maternel ! Heureux celui dont la vie En sortant s'est vue ravie Par un sommeil éternel

engagé  2.1. « Melancholia » de Victor Hugo2.2. « La colombe blessée » de Théodore de BANVILLE 2.3. « L'art » de Théophile GAUTIER3. Le poète est-il un amoureux de la nature 3.1. « L'automne » d’Alphonse de LAMARTINE 3.2. « Rêve parisien » de Charles BAUDELAIRE 3.3. « Encore un printemps » de Théophile GAUTIER | Conclusion Référence bibliographique | | « Le poète est un être triste » « Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie. » Victor Hugo Il pleure dans mon cœur

jamais été plus froid La pluie plus violente que ce soir-là Le soir de ses vingt ans Le soir où elle a éteint le feu Derrière la façade de ses yeux Dans un éclair blanc Elle a sûrement rejoint le ciel Elle brille à côté du soleil Comme les nouvelles églises Et si depuis ce soir-là je pleure C'est qu'il fait froid Dans le fond de mon cœur Elle a sûrement rejoint le ciel Elle brille à côté du soleil Comme les nouvelles églises Et si depuis ce soir-là je pleure C'est qu'il fait froid

chaussée est très large, en sorte Que l'eau jaune comme une morte Dévale ample et sans nuls espoirs De rien refléter que la brume, Même alors que l'aurore allume Les cottages jaunes et noirs. Bruxelles - 2 L'allée est sans fin Sous le ciel, divin D'être pâle ainsi ! Sais-tu qu'on serait Bien sous le secret De ces arbres-ci ?  Des messieurs bien mis, Sans nul doute amis Des Royer-Collards, Vont vers le château. J'estimerais beau D'être ces vieillards. Le château, tout blanc

defaut………………………………………………………………….9 Paul FORT…………………………………………………………………………………………………...10 Ronde autour du monde…………………………………………….………………………..11 Paul VERLAINE……………………………………………………………………………………………12 Il pleure dans mon cœur………………………………………………………………….……13 Victor HUGO………………………………………………………………………………………………..14 Il dort. Quoique le sort fût pour lui bien étrange… » Les Misérables…………15 Charles BAUDELAIRE…………………………………………………………………………………..16 A une passante…………………………………………………………………………………….17 Arthur RIMBAUD…………………………………………………………………………………………

miroir. je me suis trop hâté de vivre. Ma chanson, vapeur d'encensoir, Chère envolée, ira te suivre. En tes bras j'espérais pouvoir Attendre l'heure qui délivre ; Tu m'as pris mon tour. Au revoir. je me suis trop hâté de vivre Victor Hugo, XIX siècle Puisque j'ai mis ma lèvre à ta coupe encore pleine, Puisque j'ai dans tes mains posé mon front pâli, Puisque j'ai respiré parfois la douce haleine De ton âme, parfum dans l'ombre enseveli, Puisqu'il me fut donné de t'entendre

 Introduction : Victor Hugo a dit : « Le théâtre n'est pas le pays du réel : il y a des arbres en carton, des palais de toile, un ciel de haillons, des diamants de verre, de l'or de clinquant, du fard sur la pêche, du rouge sur la joue, un soleil qui sort de dessous la terre. C'est le pays du vrai : il y a des cœurs humains dans les coulisses, des cœurs humains dans la salle, des cœurs humains sur la scène » . Le théâtre du latin « theatrum » est un des genres littéraires le plus ancien. En effet

mystérieux du monde occidental. Chaque soir, espérant des lendemains épiques, L'azur phosphorescent de la mer des Tropiques Enchantait leur sommeil d'un mirage doré; Ou, penchés à l'avant de blanches caravelles, Ils regardaient monter en un ciel ignoré Du fond de l'Ocean des étoiles nouvelles. BRISE MARINE DE STEPHANE MALLARME La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

l'été, Où viendront l'adorer les préfets et les maires, C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand-mères, De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps, Cousent dans le linceul des enfants de sept ans. Où vont tous ces enfants (Victor Hugo, 1856) - Poésie engagéeOù vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?Ces doux êtres pensifs que la fièvre maigrit ?Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ;Ils vont, de l'aube