Le Jour où la Terre s'arrêta

derrière. Je m’accrochais à mon futur bourreau. Il était froid, glacé comme la mort qu’il allait m’affliger. Il semblait jeune. Au bout de quelques galops, le cheval s’arrêta. Des larmes coulaient en silence sur mon visage. Etait-ce le lieu où j’allais mourir ? Il me fit descendre sans un bruit et m’abandonna sur un chemin de terre. Je le vis partir dans le noir sans même se retourner. Allait-t-il revenir ? Je regardais autour de moi. Il y avait moins d’arbres que tout à l’heure. Puis une faible

dérisoire ? Lecture Le mendiant Un pauvre homme passait dans le givre et le vent. Je cognai sur ma vitre; il s'arrêta devant Ma porte, que j'ouvris d'une façon civile. Les ânes revenaient du marché de la ville, Portant les paysans accroupis sur leurs bâts. C'était le vieux qui vit dans une niche au bas De la montée, et rêve, attendant, solitaire, Un rayon du ciel triste, un liard de la terre, Tendant les mains pour l'homme et les joignant pour Dieu. Je lui criai : - Venez vous réchauffer un peu. Comment

troupeaux de quatre cent mille hommes, marcher jour et nuit sans repos, ne penser à rien, ne rien étudier, ne rien apprendre, ne rien lire, n’être utile à personne, pourrir de saleté, coucher dans la fange, vivre comme les brutes dans un hébétement continu, piller les villes, brûler les villages, ruiner les peuples, puis rencontrer une autre agglomération de viande humaine, se ruer dessus, faire des lacs de sang, des plaines de chair pilée mêlée à la terre boueuse et rougie, des monceaux de cadavres

dirigeant un atelier, il était devenu célèbre dans la ville de Pampelune et même à Madrid. Avant qu’il ne devienne célèbre, il était dépendant du jeu jusqu’au jour où il rencontra sa femme, Amanda. Plusieurs années passèrent et ils se marièrent et eurent un enfant, une fille, Alejandra. Cette famille vivait un bonheur paisible. Jusqu’au jour où je fis mon apparition. Lorsque je rencontrai Juan dans un café pour lui réclamer mon argent, il me demanda de lui laisser un délai de six mois et qu’à ce

moderne en vue de proposer une critique de celle-ci. Michel Butor fait parti de ceux-ci, puisqu’en 1956, en pleine période du Nouveau Roman, il publie L’Emploi du temps, œuvre qui, comme son nom l’indique, décrit la vie du narrateur-personnage au jour le jour, depuis son arrivée dans un pays Anglo-saxon dont il ne connaît ni la géographie, ni la langue. Nous nous demanderons par quels moyens Michel Butor parvient, au travers de ce court extrait, à proposer une vision critique de notre société contemporaine

LE LOUP. Voici ce que nous raconta le vieux marquis d'Arville à la fin du dîner de Saint-Hubert, chez le baron des Ravels. On avait forcé un cerf dans le jour. Le marquis était le seul des convives qui n'eût point pris part à cette poursuite, car il ne chassait jamais. Pendant toute la durée du grand repas, on n'avait guère parlé que de massacres d'animaux. Les femmes elles-mêmes s'intéressaient aux récits sanguinaires et souvent invraisemblables, et les orateurs mimaient les attaques

Dans le tram, dans mon bureau, sur mon vélocypède, je vois des escaliers,qui montent;et descendent,le train de la réalité. Le train ne s’arrête jamais,Tiré par la locomotive pensée,Où chaque idée n’est déjà plûtDONG DOONG DOOONGLa Grande Gaïa sonne , les murs de la chambre tremblent et des boûts de plâtre noirs de crasse se détachent par plaques fines du mur nord avant de s’écraser au sol en un bruit mât. Dans la petite chambre sous les combles le toit semble vouloir s’effondrer, se tasser sur le

sa robe, en laissant ses talons marqués dans le soc qu'elle façonnait, chaque fois qu'elle rebondissait sur l'enclume. Une flamme saignante coulait jusqu'à terre, éclairant les arêtes saillantes des deux ouvriers, dont les grandes ombres s'allongeaient dans les coins sombres et confus de la forge. Peu à peu, l'incendie pâlit, le forgeron s'arrêta. Il resta noir, debout, appuyé sur le manche du marteau, avec une sueur au front qu'il n'essuyait même pas. J'entendais le souffle de ses côtes encore ébranlées

sa robe, en laissant ses talons marqués dans le soc qu’elle façonnait, chaque fois qu’elle rebondissait sur l’enclume. Une flamme saignante coulait jusqu’à terre, éclairant les arêtes saillantes des deux ouvriers, dont les grandes ombres s’allongeaient dans les coins sombres et confus de la forge. Peu à peu, l’incendie pâlit, le Forgeron s’arrêta. Il resta noir, debout, appuyé sur le manche du marteau, avec une sueur au front qu’il n’essuyait même pas. J’entendais le souffle de ses côtes encore ébranlées

La perdrix chantait à tue-tête chaque matin sur cette terre envahit par les hautes herbes : « Soubalé, Soubalé Souba ni mansaya Qui a jamais vu une chèvre mordre un chien au Manden. Souba ni mansaya. » La perdrix continuait son chant : « Manden, Manden, les Hommes du Manden sont finis. Je n’entends plus que des pas, je ne vois plus d’hommes. Soubalé, Soubalé. Souba ni mansaya. Souba tu portes à l’intérieur de toi des habits de lumière (Daoula Tiguiya) Mais Souba tu ne le sais