Mais Bon Dieu Essaie De Comprendre Une Minute Toi Aussi Petite Idiote

l’homme resta immobile. Merde ! Son cœur pulsa dans sa poitrine. Un coup d’œil à sa montre : le cadran de sa vieille Patek était rayé, mais le mécanisme fonctionnait toujours et son calendrier perpétuel indiquait : mardi 8 octobre, 8 heures. Bon sang ! Mais où suis-je ? se demanda-t-elle en essuyant avec sa manche la transpiration sur son visage. Elle regarda autour d’elle pour évaluer la situation. Elle se trouvait au cœur d’une forêt dorée par l’automne, un sous-bois frais et dense à

si tu existes vraiment, si tu n’es pas seulement dans mon imagination. // Derrière son ordinateur, Sacha envoie des mails à des destinataires imaginaires, comme autant de bouteilles à la mer. Jusqu’au jour où Macha répond. Un échange commence petit à petit, timide au début, puis les secrets se dévoilent. L’amitié qui naît entre eux va donner la force à Sacha de percer le mystère qui entoure sa famille…De S@cha à M@chaPour Rachel, mon amie de cœur et de plume Y. H.   Pour Yaël, mon amie de plume et

cravache mes jambes de plomb dans les degrés de marbre burinés par les siècles, je monte vers le ciel. Les voix résonnent en contrebas. Implorantes. Ils sont derrière moi, implacables, toujours plus près. Ils ne savent pas ce qui arrive… ne peuvent comprendre ce que j’ai fait pour eux ! Peuple ingrat ! Au fil de mon ascension, les visions me pressent, m’assaillent… des corps lascifs se tordant de douleur sous une pluie de feu, des âmes gloutonnes baignant dans leurs excréments, des traîtres figés dans

mais l’homme resta immobile. Merde ! Son cœur pulsa dans sa poitrine. Un coup d’œil à sa montre : le cadran de sa vieille Patek était rayé, mais le mécanisme fonctionnait toujours et son calendrier perpétuel indiquait : mardi 8 octobre, 8 heures. Bon sang ! Mais où suis-je ? se demanda-t-elle en essuyant avec sa manche la transpiration sur son visage. Elle regarda autour d’elle pour évaluer la situation. Elle se trouvait au cœur d’une forêt dorée par l’automne, un sous-bois frais et dense à la végétation

lire Saussure et j'en retirai la conviction qu'en traitant les « représentations collectives » comme des systèmes de signes on pouvait espérer sortir de la dénonciation pieuse et rendre compte en détail de la mystification qui transforme la culture petite-bourgeoise en nature universelle. Les deux gestes qui sont à l'origine de ce livre - c'est évident - ne pourraient plus être tracés aujourd'hui de la même façon (ce pour quoi je renonce à le corriger); non que la matière en ait disparu ; mais la critique

cravache mes jambes de plomb dans les degrés de marbre burinés par les siècles, je monte vers le ciel. Les voix résonnent en contrebas. Implorantes. Ils sont derrière moi, implacables, toujours plus près. Ils ne savent pas ce qui arrive… ne peuvent comprendre ce que j’ai fait pour eux ! Peuple ingrat ! Au fil de mon ascension, les visions me pressent, m’assaillent… des corps lascifs se tordant de douleur sous une pluie de feu, des âmes gloutonnes baignant dans leurs excréments, des traîtres figés dans

(1911-1985) Au fil de sa biographie s’inscrivent ses œuvres qui sont résumées et commentées (surtout ‘’Ravage’’, ‘’Le voyageur imprudent’’ et ‘’La nuit des temps’’). Bonne lecture ! Né le 24 janvier 1911, à Nyons dans la Drôme, petit-fils de paysans, fils d’un boulanger, il fut, pendant la Première Guerre mondiale, son père étant mobilisé, et sa mère, qui dut le remplacer, étant happée par le travail et n'ayant que peu de temps à lui consacrer, un enfant seul qui découvrit la nature

particulier Edmond de Goncourt, amateur raffiné de l’art du XVIIIe siècle. Le décor mural était adapté à cet environnement, et Zola y avait multiplié écussons, fleurs de lys, cheminées tarabiscotées, avec des fenêtres garnies de vitraux comportant une petite part d’ancien. Puis, on passait à table, et la table était bonne. Zola prenait une douce revanche sur ses années de misère, sur les oiseaux pris au piège dans la gouttière de sa mansarde d’étudiant et rôtis larmes aux yeux, sur les repas à dix sous

un groupe de gens qui sont habillés de noir et ont un air de famille : le père, un petit-bourgeois de cinquante ans ; la mère, « une pauvre femme en vêtements de veuve», un peu terne et fort éplorée ; le fils, « un jeune homme d'une vingtaine d'années qui se tenait à l'écart, l'air renfermé, comme s'il n'éprouvait que de l'agacement pour eux tous » ; la fille, « une jeune personne effrontée et provocante, elle aussi vêtue de noir mais avec une élégance équivoque et agressive, tout entière frémissante

de découvrir les œuvres dramatiques et plus particulièrement celles de Bernard-Marie Koltès. Je le remercie aussi pour la confiance qu’il m’a accordée et pour les conseils qu’il m’a prodigués tout au long de ces années. Malgré la distance géographique, ses nombreuses remarques et ses encouragements m’ont permis d’améliorer constamment la qualité de ma recherche. Mes remerciements vont aussi aux Professeurs Jean-Paul DUFIET, Laurent PERRIN et Alain RABATEL, qui ont accepté d’être Membres du Jury