Oraison Du Soir

Laissez-moi vous aider. Znorko a un sursaut mais la main de Larsen, finalement, l'apaise. Il se laisse aller un instant à profiter de cet étrange contact. ERIK LARSEN (doux). Je suis un de ces inconnus insignifiants à qui l'on raconte sa vie, un soir de hasard, sans bien savoir pourquoi. Je n'ai pas d'importance. Je peux tout entendre... avec moi, rien ne prête à conséquence... Znorko a un soupir. ERIK LARSEN (doucement). Parlez-moi d'elle. Subitement irrité, Znorko se lève et lance

monté à cheval, s’était porté en avant de Rossomme, et avait choisi pour observatoire une étroite croupe de gazon à droite de la route de Genappe à Bruxelles, qui fut sa seconde station pendant la bataille. La troisième station, celle de sept heures du soir, entre la Belle-Alliance et la Haie-Sainte, est redoutable ; c’est un tertre assez élevé qui existe encore et derrière lequel la garde était massée dans une déclivité de la plaine. Autour de ce tertre, les boulets ricochaient sur le pavé de la –

est un art de la rhétorique et de l’esthétique. Mais parfois, au détriment de la vérité et de l’objectivité, ce registre concerne : -des genres non littéraires comme la publicité qui peut vanter un produit par l’éloge. -des genres littéraires : oraisons funèbres, portraits dans le récit, blason… Le registre épidictique est ainsi souvent présent dans les portraits, donnant lieu à une idéalisation du modèle (Dinane de Poitiers par Du Bellay) ou à sa caricature (femme édentée par Scarron). Les

et des gravures d'Audran, souvenirs d'un temps meilleur et d'un luxe évanoui. Une lucarne au second étage éclairait la chambre de Félicité, ayant vue sur les prairies. Elle se levait dès l'aube, pour ne pas manquer la messe, et travaillait jusqu'au soir sans interruption ; puis, le dîner étant fini, la vaisselle en ordre et la porte bien close, elle enfouissait la bûche sous les cendres et s'endormait devant l'âtre, son rosaire à la main. Personne, dans les marchandages, ne montrait plus d'entêtement

et des gravures d’Audran, souvenirs d’un temps meilleur et d’un luxe évanoui. Une lucarne, au second étage, éclairait la chambre de Félicité, ayant vue sur les prairies. Elle se levait dès l’aube pour ne pas manquer la messe, et travaillait jusqu’au soir sans interruption ; puis le dîner étant fini, la vaisselle en ordre et la porte bien close, elle enfouissait la bûche sous les cendres et s’endormait devant l’âtre, son rosaire à la main. Personne, dans les marchandages, ne montrait plus d’entêtement

et des gravures d'Audran, souvenirs d'un temps meilleur et d'un luxe évanoui. Une lucarne au second étage éclairait la chambre de Félicité, ayant vue sur les prairies. Elle se levait dès l'aube, pour ne pas manquer la messe, et travaillait jusqu'au soir sans interruption ; puis, le dîner étant fini, la vaisselle en ordre et la porte bien close, elle enfouissait la bûche sous les cendres et s'endormait devant l'âtre, son rosaire à la main. Personne, dans les marchandages, ne montrait plus d'entêtement

vous. Mais je veux que vous sachiez ce soir, que nous, comme peuple, atteindrons la terre promise. Et je suis si heureux ce soir. Je n'ai aucune crainte. Je n'ai peur d'aucun homme. Mes yeux ont vu la gloire de la venue du seigneur ! » Le 4 avril 1968 à 18 h 01, Martin Luther King est assassiné par un ségrégationniste blanc sur le balcon du Lorraine Motel à Memphis dans le Tennessee. Ses dernières paroles sont au musicien Ben Branch qui devait se produire ce soir-là lors d'une réunion publique à laquelle

vous. Mais je veux que vous sachiez ce soir, que nous, comme peuple, atteindrons la terre promise. Et je suis si heureux ce soir. Je n'ai aucune crainte. Je n'ai peur d'aucun homme. Mes yeux ont vu la gloire de la venue du seigneur ! » Le 4 avril 1968 à 18 h 01, Martin Luther King est assassiné par un ségrégationniste blanc sur le balcon du Lorraine Motel à Memphis dans le Tennessee. Ses dernières paroles sont au musicien Ben Branch qui devait se produire ce soir-là lors d'une réunion publique à laquelle

les quelques jours qui nous restent à Lima avant de regagner l'Europe, il semble absent, encore là-bas, profondément marqué par son expérience. Nous n'en reparlerons plus mais je reste fasciné par son récit. Quinze ans après, à Paris, j'évoque un soir ce souvenir avec un ami ethno-musicologue qui me confie avoir eu une expérience similaire lorsque, élève de Louis Girault, il l'avait accompagné en Amazonie afin d'enregistrer des musiques et des chants indiens. Une nuit, dans une communauté en

Wolff, sortant de l’église le dernier, s’arrêta tout ému devant le bel enfant qui dormait. – « Hélas ! se dit l’orphelin, c’est affreux ! ce pauvre petit va sans chaussures par un temps si rude... Mais, ce qui est encore pis, il n’a même pas, ce soir, un soulier ou un sabot à laisser devant lui, pendant son sommeil, afin que le petit Noël y dépose de quoi soulager sa misère ! » Et, emporté par son bon coeur, Wolff retira le sabot de son pied droit, le posa devant l’enfant endormi, et, comme