Vis Comme Si Tu Devais Mourir Demain Travaille Comme Si Tu Devais Vivre Toujours

s’appuyant de  la main  gauche  sur  sa  canne,  le  vieil  homme  respirait  péniblement,  n’osant  entrer.  Voilà  près  de  cinq minutes, qu’il était là, ainsi, incapable d’agir. Fuir, encore ? Toujours, fuir ?    Et si c’était bien elle ? Que lui dirait­t­il ? Le reconnaîtrait­elle ? Non, impossible, il était si  vieux,  méconnaissable :  lui­même,  il  y avait bien  longtemps  qu’il  ne  reconnaissait plus son  propre  visage  vallonné.  Quel  échec,  pour  un  homme  ayant  passé  sa  vie  à  essayer 

cette édition électronique. 140   Je te loue, ô mon Dieu, de ce que tu m’as fait créature si admirable.   PSAUMES, CXXXIX, 14   PRÉFACE Je donne ce livre pour ce qu’il vaut. C’est un fruit plein de cendre amère ; il est pareil aux coloquintes du désert qui croissent aux endroits calcinés et ne présentent à la soif qu’une plus atroce brûlure, mais sur le sable d’or ne sont pas sans beauté.   Que si j’avais donné mon héros pour exemple, il faut convenir que j’aurais bien mal réussi[1] ; les

...........................140 Je te loue, ô mon Dieu, de ce que tu m’as fait créature si admirable. PSAUMES, CXXXIX, 14 –3– PRÉFACE Je donne ce livre pour ce qu’il vaut. C’est un fruit plein de cendre amère ; il est pareil aux coloquintes du désert qui croissent aux endroits calcinés et ne présentent à la soif qu’une plus atroce brûlure, mais sur le sable d’or ne sont pas sans beauté. Que si j’avais donné mon héros pour exemple, il faut convenir que j’aurais bien mal réussi1 ; les

poignets ont connu tour à tour les caresses de la soie et les injures de la laine, l’or des princes et les chaînes des esclaves. Mes doigts ont écarté mille voiles, mes lèvres ont fait rougir mille vierges, mes yeux ont vu agoniser des villes et mourir des empires. De ma bouche, tu entendras l’arabe, le turc, le castillan, le berbère, l’hébreu, le latin et l’italien vulgaire, car toutes les langues, toutes les prières m’appartiennent. Mais je n’appartiens à aucune. Je ne suis qu’à Dieu et

manière dont il faut qu'il interprète les décrets de cette providence sur lui, la route qu'il faut qu'il tienne pour prévenir les caprices bizarres de cette fatalité à laquelle on donne vingt noms différents, sans être encore parvenu à la définir. Car si, partant de nos conventions sociales et ne s'écartant jamais du respect qu'on nous inculqua pour elles dans l'éducation, il vient malheureusement à arriver que par la perversité des autres, nous n'ayons pourtant jamais rencontré que des épines, lorsque

sentiment inconnu dont l'ennui, la douceur m'obsè dent, j'hé site àapposer le nom, le beau nom grave de tristesse. C'est un sentiment si complet, si é ste que j'en ai presque honte alors que la goï tristesse m'a toujours paru honorable. Je ne la connaissais pas, elle, mais l'ennui, le regret, plus rarement le remords. Aujourd'hui, quelque chose se replie sur moi comme une soie, é nervante et douce, et me sé pare des autres. Cet é -là j'avais dix-sept ans et j'é té , tais parfaitement heureuse. Les

1 ÉRIC-EMMANUEL SCHMITT Lorsque j’étais une œuvre d’art ROMAN ALBIN MICHEL 2 © Éditions Albin Michel S. A., 2002. 3 1 J’ai toujours raté mes suicides. J’ai toujours tout raté, pour être exact : ma vie comme mes suicides. Ce qui est cruel, dans mon cas, c’est que je m’en rends compte. Nous sommes des milliers sur Terre à manquer de force, d’esprit, de beauté ou de chance, or ce qui fait ma malheureuse singularité, c’est que j’en suis conscient. Tous les dons m’auront été épargnés sauf la

elle me regarde, je sais à quoi elle aspire, elle rêve qu'elle aussi un Prince sur son cheval blanc viendra la chercher, je la prends dans mes bras, il est trop tôt, beaucoup trop tôt pour lui expliquer que ce ne sont que des histoires et que même si je les lui raconte en les embellissant encore plus, non, certaines histoires n'ont rien à voir avec un conte de fées... Le générique s'achève, elle dépose son doudou sur mes genoux et s'en va, et moi, je regarde cet écran enneigé, perdu dans le vaste

exigeant je ne sais quel gage ? Serait−ce pour vous obliger à garder un maintien respectueux devant ceux qui vont gagner votre argent ? Est−ce la police, tapie dans tous les égouts sociaux, qui tient à savoir le nom de votre chapelier ou le vôtre, et si vous l'avez inscrit sur la coiffe ? Est−ce, enfin, pour prendre la mesure de votre crâne et dresser une statistique instructive sur la capacité cérébrale des joueurs ? Sur ce point, l'administration garde un silence complet. Mais, sachez−le bien, à

Laërce, son père Ariston descendait de Codros. Sa mère Périctionè, sœur de Charmide et cousine germaine de Critias, le tyran, descendait de Dropidès, que Diogène Laërce donne comme un frère de Solon. Platon avait deux frères aînés, Adimante et Glaucon, et une sœur, Potonè, qui fut la mère de Speusippe. Son père Ariston dut mourir de bonne heure ; car sa mère se remaria avec son oncle Pyrilampe, dont elle eut un fils, Antiphon. Quand Platon mourut, il ne restait plus de la famille qu’un enfant, Adimante