La Poésie Un Miroir Brouillé De La Société

féminin à la vue de ce sourire. Au début, elle avait même poussé un soupir ou deux, en rajustant sa coiffure du bout des doigts. Mais elle s'était vite rendu compte que de tels sentiments ne menaient à rien. Non seulement leurs statuts dans la société étaient complètement différents, mais Marlowe était un coquin de la pire espèce. Ses relations avec les femmes n'avaient rien d'honorable. En tant que secrétaire, elle considérait que sa vie dépravée ne la regardait pas. Mais, en tant que femme

vieil homme n'est pas très rassuré. Il voit des rues défiler, qu'il ne reconnaît pas. La pluie s'~st mise à tomber violemment. Elle glisse sur les vitres de la voiture. La ville semble diluée derrièr~ cet écran mobile qui étire les formes et brouille les couleurs en les noyant. 118 Le voyage dure longtemps. Jamais le vieil homme n'aurait pensé la ville si grande. Elle ne finit pas. Les deux femmes échangent parfois quelques mots, puis se taisent. La jeune fille interprète lui sourit, comme

regroupés en ligue latine, le septimontium. C’est l’embryon de confédération regroupant quelques bourgades de bergers. Ce n’est pas la naissance d’une ville unique Roi = seulement chef d’une association de villages épars 2. VII et VIème siècles Société divisée en « gentes », grandes familles liées par la descendance d’un ancêtre commun (chaque famille est placée sous l’autorité d’un chef (pater) et en « clients » (= hommes libres sans ressources se plaçant sous le patronage d’un membre d’une gens

................................................................................. 118 • Annexe VI. Résoudre un conflit suite à un incident de cour ................................................................... 120 • Annexe VII. Comptines et poésies. ................................................................................................................................. 122 • Annexe VIII. Exemple d’un travail progressif : « à propos d’une sortie racontée aux parents » . .............

Mare au Diable le compromis entre le berrichon et le français. Le socialisme avait chez elle paradoxalement donné naissance à un dada : elle était convaincue, comme beaucoup de ses contemporains, que la poésie est d'origine populaire, que le peuple est naturellement poète, que la poésie pour se renouveler a intérêt à revenir aux sources populaires. Persuadée que l'art des conteurs paysans est supérieur à celui de l'homme de lettrès, elle coulait s'approprier cet art qui sait peindre en peu

élève qui n’en a pas l’embouchure : – Je m’amuse, me dit-il. – Vous vous amusez donc quelquefois ? – Croyez-vous qu’il n’y ait de poètes que ceux qui impriment des vers, me demanda-t-il en haussant les épaules et me jetant un regard de pitié. – De la poésie dans cette tête ! pensé-je, car je ne connaissais encore rien de sa vie. – Quelle existence pourrait être aussi brillante que l’est la mienne ? dit-il en continuant, et son oeil s’anima. Vous êtes jeune, vous avez les idées de votre sang, vous voyez

l’hypothèse qu’il existe un tel univers. Une autre approche du moment de lecture conjecture que le lecteur ne cherche pas un seul sens précis et caché dans les couloirs des apories textuelles, mais qu’il se lit luimême face au texte. Si le texte est un miroir tendu au lecteur, l’interprétation peut opérer. Cet optimisme aboutit aux théories modernes de la réception dont les réflexions se rangent le long de deux axes complémentaires principaux : celui prenant origine dans la phénoménologie de l’acte individuel

épistémologique : la vérité ayant perdu son caractère absolu, la structure rassurante des formes classiques devient inadaptée et le « modèle rationnel du récit […] périmé » (Ibid.). En conséquent, au lieu de favoriser une représentation considérée comme un miroir du réel par le lecteur, il s’agit désormais d’amener ce dernier à adopter une vision critique. Les procédés les plus utilisés seront dorénavant ceux qui n’étaient qu’épisodiques dans les récits « classiques » : brouillage des niveaux narratifs, bouleversements

d’autres, des histoires dont ils ont été le témoin, des histoires qu’ils ont lues, qu’ils ont entendues, qu’on leur a racontées et dans lesquelles nous sommes impliqués malgré nous. Et les histoires sont d’étranges miroirs déformants. Comme ces profils perdus dans deux miroirs qui se font face, nous voyons notre image s’éloigner ou se rapprocher sur le visage de nos parents, de nos enfants… J’ai vu un jour l’une des choses les plus troublantes qui soient : un agrandissement photographique

La vodka et le vin montaient à la tête. Une dinde rôtie et un plat de canard à la confiture de pommes ranimèrent l’appétit et la conversation. M. Lebègue, mince, pâle, la cravate déviée, tentait vainement d’intéresser sa voisine aux charmes de la poésie française : — Il y a dans Victor Hugo des vers qui sont d’un charme si pénétrant qu’on ne peut que les murmurer du bout des lèvres : « Sarah, belle d’indolence… » — Sarah ! C’est une juive ? demandait la grosse dame moustachue. Le maréchal de