Le Labyrinthe de Pan

aussi un fleuve. 7 Dans la mythologie grecque, Icare est le fils de l'architecte athénien Dédale et d'une esclave crétoise, Naupacté . Il est connu principalement pour être mort après avoir volé trop près du Soleil lorsqu’il s’est échappé du Labyrinthe du Minotaure avec son père. A RETENIR Phèdre, titre éponyme de la pièce de Racine. « Phaedra », la lumineuse. sa mère, Pasiphaé, s’était unie avec un taureau et donna le jour au Minotaure. Son père, Minos, descend de Jupiter, ce

constatai avec la même surprise que non seulement mon corps était intact, mais qu’il ne me faisait pas souffrir. En regardant autour de moi, je découvris que je ne baignais pas dans le néant. Sur ma gauche, j’apercevais les lattes à peine dégrossies du pan de mur d’une cabane. En plissant les yeux, je pouvais voir le ciel par les fentes. J’en déduisis que je me trouvais quelque part, mais où ? Je portai subitement ma main à ma poitrine. Le souvenir du coup de feu dans la nuit me revint, puis le bruit

le monstre tempête Qui naît dans le jardin des cieux, dresse la tête, Glisse et rampe à travers les nuages mouvants, Et qui flaire la rose effrayante des vents ? Qu'as-tu trouvé ? Devant l'évolution sainte De la vie, admirable et divin labyrinthe, Ta vue est myopie et ton âme est stupeur. Vois, ce monde est d'abord un noyau de vapeur Qui tourne comme un globe énorme de fumée ; Vaste, il bout au soleil qui luit, braise enflammée ; Il bout, puis s'attiédit et se condense, et l'eau

réfugier dans le jardin. Peut-être pourrais-je voler une serviette autour de la piscine ? Sitôt que je m’approchai, j’entendis des éclats de voix mêlés aux clapotements : les beautés s’y baignaient. Je bifurquai et me résolus à chercher refuge dans le labyrinthe de buis sombres. Une fois que j’eus bien tourné et retourné entre les hautes murailles vertes, lorsque je fus certain de m’être perdu – n’estce pas le meilleur moyen de ne pas être retrouvé ? –, je me laissai aller à pleurer contre un banc de pierre

en avion, le soir, de Stoke Poges. Et puis un bain chaud et un vibromassage par le vide… Mais voilà… – Elle fit une inspiration profonde, hocha la tête, rouvrit les yeux, renifla une fois ou deux, puis se moucha dans ses doigts qu’elle essuya sur le pan de sa tunique. – Oh ! je regrette, dit-elle, en réponse à l’involontaire grimace de dégoût que fit Lenina. Je n’aurais pas dû faire cela. Je regrette. Mais que faire, aussi, quand il n’y a pas de mouchoirs ? Comme cela m’a tourmentée, jadis, je m’en

réfugier dans le jardin. Peut-être pourrais-je voler une serviette autour de la piscine ? Sitôt que je m’approchai, j’entendis des éclats de voix mêlés aux clapotements : les beautés s’y baignaient. Je bifurquai et me résolus à chercher refuge dans le labyrinthe de buis sombres. Une fois que j’eus bien tourné et retourné entre les hautes murailles vertes, lorsque je fus certain de m’être perdu – n’estce pas le meilleur moyen de ne pas être retrouvé ? –, je me laissai aller à pleurer contre un banc de pierre

tendre et plus dure que les autres : ce mince torse rond faisait penser à un roseau. J'ai toujours goûté la beauté des chevelures, cette partie soyeuse et ondoyante d'un corps, mais les chevelures de la plupart de nos femmes sont des tours, des labyrinthes, des barques, ou des nœuds de vipères. La sienne consentait à être ce que j'aime qu'elles soient : la grappe de raisin des vendanges, ou l'aile. Couchée sur le dos, appuyant sur moi sa petite tête fière, elle me parlait de ses amours avec une impudeur

vieilleries légères. Nous l’avons du reste abordée, cette ville, par l’un des coins sur lesquels on s’est le plus longtemps acharné : le quartier tartare, qui contenait les légations européennes. De longues voies droites sont encore tracées dans ce labyrinthe infini de petites ruines, et devant nous tout est gris ou noir ; aux grisailles sombres des briques éboulées s’ajoute la teinte monotone des lendemains d’incendie, la tristesse des cendres et la tristesse des charbons. Parfois, en travers du chemin

Outre l'ineptie qu'il y avait à refuser à d'autres êtres une chose dont l'homme n'a pas la moindre idée, il eût autant valu prétendre que le rossignol, par exemple, n'a pas de voix, mais, dans le bec, un petit sifflet fort bien fait, acheté par lui à Pan ou à quelque autre Satyre, bibelotier de la forêt. 23 janvier. Toute une catégorie de sentiments est surannée. Les hommes de la nature, comme on les appelle, ne parlent guère de la nature. 24 janvier. - 1889 19 Journal de Jules Renard de 1887-1892

toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, – 22 – Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes ; C’est pour les cœurs mortels un divin opium ! C’est un cri répété par mille sentinelles, Un ordre renvoyé par mille porte-voix ; C’est un phare allumé sur mille citadelles, Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois ! Car c’est vraiment