Les Yeux de sa mère

bleus et bariolés, mêlant leurs cris au bruit du quai, apportent dans le fracas des navires déchargés, des passants et des voitures, une rumeur violente, aiguë, piaillarde, assourdissante, de forêt lointaine et surnaturelle. Boitelle s'arrêtait, les yeux ouverts, la bouche ouverte, riant et ravi, montrant ses dents aux kakatoès prisonniers qui saluaient de leur huppe blanche ou jaune le rouge éclatant de sa culotte et le cuivre de son ceinturon. Quand il rencontrait un oiseau parleur, il lui posait

résumé du sagouin: Une femme a épousé un arriéré mental de très bonne famille, et s'échappe par ce mariage de son milieu social d'ouvriers. De cette union naît un fils ariéré lui aussi, que sa mère srnomme le sagouin. Tous les professeurs du village et des écoles privées refusent d'instruire le pauvre garçon du fait de son infirmité. La dame parvient tout de même à convaincre un institueur public du village à donner quelques cours le soir après les cours des enfants du village. Cet institeur a un

à ceux qui les inventèrent, d 'insomnies, de pleurs, de rires spasmodiques, d 'urticaires, d 'aSl:hmes, d'épilepsies, d'une angoisse de mourir qui eSt: pire que tout cela, et que vous connaissez peut-être, madame, ajouta-t-il en souriant à ma grand-mère, car, avouez-le, quand je suis venu, vous n'étiez pas très rassurée. Vous vous croyiez malade, dangereusement malade peut-être. Dieu sait de quelle affection vous croyiez découvrir en vous les symptômes. Et vous ne vous trompiez pas, vous les aviez

deux personnages. La mère de Virginie, Madame de la Tour décide alors de l'éloigner de Paul en envoyant sa fille étudier en France, laissant Paul à son chagrin. Plusieurs années après, Virginie annonce son retour sur l'île, mais le navire qui la ramène de France est pris dans une tempête et échoue sur les rochers sous les yeux de Paul. Celui-ci ne tarde pas à succomber à la douleur de sa perte. Personnages Paul. Virginie. Madame de la Tour, mère de Virginie. Marguerite, mère de Paul. Domingue, esclave

rigides, son abdomen sur le haut duquel la couverture, prête à glisser tout à fait, ne tenait plus qu'à peine. Ses nombreuses pattes, lamentablement grêles par comparaison avec la corpulence qu'il avait par ailleurs, grouillaient désespérément sous ses yeux. « Qu'est-ce qui m'est arrivé ? » pensa-t-il. Ce n'était pas un rêve. Sa chambre, une vraie chambre humaine, juste un peu trop petite, était là tranquille entre les quatre murs qu'il connaissait bien. Au-dessus de la table où était déballée une collection

rigides, son abdomen sur le haut duquel la couverture, prête à glisser tout à fait, ne tenait plus qu’à peine. Ses nombreuses pattes, lamentablement grêles par comparaison avec la corpulence qu’il avait par ailleurs, grouillaient désespérément sous ses yeux. « Qu’est-ce qui m’est arrivé ? » pensa-t-il. Ce n’était pas un rêve. Sa chambre, une vraie chambre humaine, juste un peu trop petite, était là tranquille entre les quatre murs qu’il connaissait bien. Au-dessus de la table où était déballée une collection

que ces strophes funèbres Que sanglote le prêtre en menant un cercueil. MOI Pourtant le soir qui tombe a des langueurs sereines Que la fin donne à tout, aux bonheurs comme aux peines; Le linceul même est tiède au cœur enseveli : On a vidé ses yeux de ses dernières larmes, L'âme à son désespoir trouve de tristes charmes, Et des bonheurs perdus se sauve dans l'oubli. Cette heure a pour nos sens des impressions douces Comme des pas muets qui marchent sur des mousses : C'est l'amère douceur

relâche dans l’obscurité. – Tout de suite, mère, répondit la voix. Le beurre est fait, je vais m’essuyer les mains. Un instant après la jeune fille entra dans la pièce. 9 – Lina, Lina, pourquoi n’écoutes-tu pas mon conseil ? dit la femme avec un accent de reproche. Depuis ce matin tu retournes la terre et tu traînes la brouette comme un journalier. Ce n’est pourtant pas là un ouvrage pour une jeune fille telle que toi. – Mais, ma mère, si je ne le fais pas, qui est-ce qui le fera

Brutalement, un enfant surgit de je ne sais où, me tire par la manche et m'indique une femme (sa mère je suppose) assise par terre sur le trottoir, les yeux hagards, une pancarte à la main sur laquelle était écrit: « mon fils a faim ». A ce moment là, mon esprit rêveur qui m'accompagnait dans ma ballade s'est aussitôt rompu, je reviens à la réalité du monde; triste monde qui apparaît soudain sous mes yeux. La mère me regarde, inerte, elle ne dit rien et pourtant elle parle à travers son fils. Lui, encore

phénomène évident, trivial, toujours semblable, et d'une nature à laquelle il soit impossible de se tromper, c'est l'amour maternel. Il est aussi difficile de supposer une mère sans amour maternel qu'une lumière sans chaleur; n'est-il donc pas parfaitement légitime d'attribuer à l'amour maternel toutes les actions et les paroles d'une mère, relatives à son enfant ? Et cependant, écoutez cette petite histoire, où j'ai été singulièrement mystifié par l'illusion la plus naturelle." Ma profession de peintre