Victor Hugo Une Nuit Qu On Entendait La Mer Sans La Voir

Einstein et Marie Curie, Nelly Sachs et Rachmaninov ne sont que quelques cas parmi beaucoup d’autres. Norman Manea, écrivain roumain né en 1936 et qui vit désormais à New York. S’il y avait de beaux exils, Jersey serait un exil charmant. Victor Hugo, écrivain français né en 1802 à Besançon et mort en 1885 à Paris. Il s’exile en Belgique puis à Jersey à la suite du coup d’état de Louis-Napoléon Bonaparte le 2 décembre 1851. Le décret de son bannissement sera publié quelques semaines plus

photographe, au cinéma, la dénotation même truque systématiquement ce qu'elle représente, ce qu'elle nous montre. Le travail de montage, base du langage filmique, manipule le réel. Ainsi dans un film, on n'est pas obligé de montrer réellement pour faire voir. Dans une scène à deux personnages, si les deux acteurs ne sont pas disponibles en même temps, on peut tourner la scène en filmant séparément les deux acteurs et au montage on assemblera. Cf. le cas d'un seul acteur jouant deux personnages différents

prenions goût au gwoka* comme les petits-nègres* de La Pointe. Je me rappelle que ce jour-là nous avions joué à chat perché avec les blondinets du premier et partagé un goûter de fruits secs, car Paris connaissait encore les pénuries. Pour l’heure, la nuit commençait de transformer le ciel en passoire étoilée. Nous nous apprêtions à rentrer avant qu’une de mes sœurs passe la tête par la fenêtre et nous hèle : — Les enfants ! Papa et maman ont dit de venir. Pour me répondre, Sandrino s’adossa contre une

avait dans ce temps-là de grands hivers, de brûlants étés. J’ai connu, depuis, des étés dont la couleur, si je ferme les yeux, est celle de la terre ocreuse, fendillée entre les tiges du blé et sous la géante ombelle du panais sauvage, celle de la mer grise ou bleue. Mais aucun été, sauf ceux de mon enfance, ne commémore le géranium écarlate et la hampe enflammée des digitales. Aucun hiver n’est plus d’un blanc pur à la base d’un ciel bourré de nues ardoisées, qui présageaient une tempête de flocons

salue, ô Mort, libérateur céleste ! Tu délivres...» Du néant on est remonté à la vie. Tout nihilisme, tout pessimisme a maintenant disparu. On en a fini avec la désespérance. Voir dans “L’isolement” une poésie pleine de larmes, une production exemplaire du «pleurard», du «rêveur à nacelle», de l’«amant de la nuit, des lacs, des cascatelles» dont se moqua Musset, qui ne peut plus «profiter de l'heure présente» ni jouir d'«un bonheur limité à l'instant fugitif» fait contresens. L'essentiel de

dévorèrent. Elle ne voyait personne, ayant trop de fierté pour briguer la première place, trop de vanité pour se contenter de la seconde. « Sachez, disait-elle, vous laisser désirer. » On la désira beaucoup, puis de moins en moins, et, faute de la voir, on finit par l'oublier. Elle ne quitta plus guère son fauteuil ou son lit. Naturalistes et puritains — cette combinaison de vertus est moins rare qu'on ne pense — les Schweitzer aimaient les mots crus qui, tout en rabaissant très chrétiennement le

dévorèrent. Elle ne voyait personne, ayant trop de fierté pour briguer la première place, trop de vanité pour se contenter de la seconde. « Sachez, disait-elle, vous laisser désirer. » On la désira beaucoup, puis de moins en moins, et, faute de la voir, on finit par l'oublier. Elle ne quitta plus guère son fauteuil ou son lit. Naturalistes et puritains — cette combinaison de vertus est moins rare qu'on ne pense — les Schweitzer aimaient les mots crus qui, tout en rabaissant très chrétiennement le

comme autant de traces d’une disparition — rien moins que celle de la réalité objective — au profit de la seule subjectivité délirante et souvent aveugle… : voici les miroirs du Narcisse. S’il semble nous les tendre, c’est parce qu’il a peur de s’y voir et d’y lire un autre que celui qu’il rêve, qu’il ne cesse d’attendre, sachant confusément déjà que c’est en vain, sinon à quoi bon cette mascarade onaniste ? On repère clairement dans le corpus iconographique avec ses quarante-sept pièces, l’existence

monstre faut-il être pour désirer une fille dont le visage n’a 9/267 plus rien d’humain ? Si au moins il éteignait la lumière ! Or, il me mange des yeux quand il me caresse. — Comment pouvez-vous me regarder comme ça ? lui ai-je demandé cette nuit. — Je ne vois que ton âme et elle est si belle. Cette réponse me met hors de moi. Il ment : je sais combien mon âme est laide, moi qui éprouve un tel dégoût envers mon bienfaiteur. Si mon âme était visible sur ma figure, je serais encore plus repoussante

un roman d’amour, un roman initiatique (« conquête du pouvoir sur un homme, reconnaissance sociale ») o La première phrase Denise était venue à pied de la gare Saint-Lazare, où un train de Cherbourg l'avait débarquée avec ses deux frères, après une nuit passée sur la dure banquette d'un wagon de troisième classe. o La dernière phrase Il ne lâchait pas Denise, il la serrait éperdument sur sa poitrine, en lui disant qu'elle pouvait partir maintenant, qu'elle passerait un mois à Valognes, ce qui fermerait