Ah ! ça ira

sensualité, la hauteur glacée d'une cérébralité impitoyable. LETTRE XCVII CÉCILE DE VOLANGES A LA MARQUISE DE MERTEUIL [Séduite dans la nuit par Valmont, Cécile confie son désarroi le lendemain à Mme de Merteuil.] Ah ! mon Dieu, Madame, que je suis affligée ! que je suis malheureuse ! Qui me consolera dans mes peines ? qui me conseillera dans l'embarras où je me trouve ? Ce M. de Valmont... et Danceny ! non, l'idée de Danceny me met au désespoir... Comment vous

“Fais pas ça !” je voudrais lui dire. Mais je la boucle. Chacun sa vie. Et une vie de chien tout le monde s’en fout. (Brutal freinage de voitures, bruits de tôles froissées.) Du clebs, doit pas rester grand-chose. Ratiboisé. Encore un qui va crever tout seul. Entrée du chien. CHIEN. Salut tout le monde. PORTIER. Clebs, sais-tu ce que tu viens de faire ? CHIEN. Je viens de provoquer un carambolage. PORTIER. C’est quoi cette salade ? CHIEN. Je suis rodé, sacrément au poil. J’ai mis tout ça au point

survienne...Et quand bien même une personne change, on ne pouvait désirer la mort si l'on sait que quelque chose nous attend, nous guette. Mais, au vu de mon aventure, il est vraiment possible que...J'ai perdu cet être dont le sang m'était aussi lié. Ah...Désolé, mauvais passage de ma mémoire. Laissez-moi rembobiner un peu, et nous pouvons redémarrer l'investigation de mon passé. « Oï, Aku-nii ! Dépêche toi de revenir hein ? On est censé jouer ensemble après ton retour ! » Fêter ses sept ans

Moïse, c’est juif, c’est pas arabe. — Je ne suis pas arabe, Momo, je suis musulman. — Alors pourquoi on dit que vous êtes l’Arabe de la rue, si vous êtes pas arabe ? — Arabe, Momo, ça veut dire « ouvert de huit heures du matin jusqu’à minuit et même le dimanche » dans l’épicerie. Ainsi allait la conversation. Une phrase par jour. Nous avions le temps. Lui, parce qu’il était vieux, moi parce que j’étais jeune. Et, un jour sur deux

soir ? « Oui je le fais. »  M.D.D : « Je fais tout. » Tous les jours ? « Non pas tous les jours, ça dépend si je descends par exemple très tôt, je fais certaines choses comme cuisiner par exemple, faire la vaisselle. Quand je descends très tard, si j’ai rien à faire j’apprends mes leçons. De toutes les façons je ne peux pas aller à la maison sans faire quelque chose. C’est ça, y a toujours quelque chose à faire. » A.B f : «  Bon moi personnellement je n’ai pas trop d’occupation, je

l’expliquera. » A déjeuner, j’ai bien dû dire aux filles qu’il n’était pas venu au rendez-vous. J’ai fait semblant de m’en moquer mais, ah ! cher journal ! J’en suis malade ! Je me sens brisée. Je ne comprends pas comment je suis encore capable de parler, de sourire, d’étudier, de marcher, alors que je suis si malheureuse, gênée et humiliée ! Comment Roger a-t-il pu me faire ça ? Je ne voudrais faire de peine à personne au monde. Jamais je ne pourrai blesser quelqu’un, physiquement ou moralement, alors comment

sont pas éternels Disait un astre au soleil Le tour du monde ça je sais faire Depuis toujours, toujours Disait la lune à la terre Dont les couleurs sont de ces merveilles Issues d'hier ou du soleil Issues de toujours, toujours Dans le noir ou sous la lumière Elles se mélangent sous la mer Se mélangent elles depuis toujours, toujours Dis est-ce que tu penses Qu'il faut arrêter là Dis est-ce que tu crois Que tout ça c'est immense Dis qu'est ce que tu vois Est ce que l'on suit

même pas touché au mien. Goûtons ! » Arnaud Blanchefleurie se délecte de son thé parfumé au jasmin tiède et ré-engage la conversation aussi vite qu’il l’avait coupée. « En outre, je voudrais aborder le thème de la mort. - Ah ! Voyez-vous cela ! - Je connais tes occupations, je connais les noms de tes poèmes favoris, et je n’en citerai que deux en ce lieu. D’abord celui que tu as écrit pour ta défunte amie que tu as appelé « Existence éphémère » et ensuite celui

l’expliquera. » A déjeuner, j’ai bien dû dire aux filles qu’il n’était pas venu au rendez-vous. J’ai fait semblant de m’en moquer mais, ah ! cher journal ! J’en suis malade ! Je me sens brisée. Je ne comprends pas comment je suis encore capable de parler, de sourire, d’étudier, de marcher, alors que je suis si malheureuse, gênée et humiliée ! Comment Roger a-t-il pu me faire ça ? Je ne voudrais faire de peine à personne au monde. Jamais je ne pourrai blesser quelqu’un, physiquement ou moralement, alors comment

qu’elle n’arrête pas de pleurer, il va chercher du bon vin à la cave. Il s’assoit à côté d’elle et pour la première fois, il parle. De lui. De sa vie. Ou plutôt de ce qu’il n’a pas vécu. Cette histoire est donc la confession d’un homme dans une cuisine. Ça n’a l’air de rien et pourtant, comme toujours avec Gavalda, tout est là. Nos doutes, notre ironie et notre tendresse, le tapage de nos souvenirs et « la vie comme elle va … D’abord il y a cette écriture : formidablement simple, magiquement tenue. [